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¿ Dice usted que arrasaron su pueblo ? ¿ Qué esquilmaron sus cosechas ? ¿ Qué hundieron su economía y no quedó nada para llevarse a la boca ? ¿ Y cómo dice que se llamaban ? Demagogia barata, populismo, palabrería... Ya, me suena haber oído que eso mismo ha pasado en otros lugares...



Algunos no son conscientes de que montar un pueblo gracias a expropiaciones y que ha sobrevivido gracias a donaciones a fondo perdido de la junta de Andalucia no es una utopía, porque las utopías son sostenibles. Y aún así se creen que tienen autoridad moral para juzgar al planeta cuando no saben ni lo que es el capitalismo, ni el imperialismo, ni tienen ni idea de las mínimas nociones de economía.

¿ Cómo alguien representando a un partido comunista que nunca ha renegado de los métodos empleados en la URSS, ni en Cuba, se atreve a juzgar a Israel ? Israel es un país que se equivoca, ciertamente, sobre todo con los palestinos, pero antes de dar lecciones hay que ver lo que estamos apoyando, por favor.

Por cierto, España no vende armas, las vende una empresa de acuerdo a la legislación internacional. Esa que a los comunistas se la ha sudado siempre, sí.

( Es que me crispa la demagogia, los discursos populistas, el comunismo y sus absurdos )

En valorar a SKA-P no entro. Porque ese concierto que va dar cuatro duros a siete mil sitios, pues muy bien, pero cuando cobraban una pasta por entrada, no creo que fuera para salvar el planeta... Qué fácil es defender algunas frases vacías y estar al lado del pueblo!

Habitación

Una maleta sin vaciar en una esquina de la habitación. La mitad, ropa
sucia, la otra mitad, ropa a ensuciar. Un abrigo tirado encima de una
silla, encima de un jersey, dado la vuelta y que se nota me he quitado
sin cuidado. Una encimera con la llave de la habitación, 307, la llave
de un coche, un Opel Corsa, papeles variados, un plano de París con
recorridos marcados a bolígrafo, una gorra que apenas me entra, dos
libros de econometría, mi reloj. En la mesita de noche, al lado del
mando de una tele que no encenderé, el móvil junto a su cargador,
ambos desconectados. En el suelo, mi bolso, cómo no, en el que destaca
un llavero de star wars representando a un miembro de la guardia
personal del emperador ( star wars, para los que no entiendan de que
hablo ). A su lado, la mochila en la que duerme mi portátil, adornada
con otro llavero de lego, en este caso, un soldado de asalto ( de star
wars, para los que no entiendan de qué hablo ). La mochila reposa,
parcialmente, sobre una de mis zapatillas. La otra, caída de lado,
está algo alejada. Parecen cansadas.

Sobre la cama, está mi ordenador. Ahora está encendido, como parece
obvio. Ahora es el momento en que escribo, no el momento en que lees,
claro. Ahora, para ti, es antes. Entre el ordenador y el edredón,
estoy yo, tecleando y haciendo algo de tiempo antes de irme a dormir.
La alarma está puesta a las ocho de la mañana. Ducha rápida, no baño
con espuma como ayer, y desayuno abundante en el hotel. Después,
trabajo.

Hay unos pantalones en otra silla. Parece que hice ademán de dejarlos
en buena postura, pero claramente no me esforcé lo suficiente. El
minibar, cerrado con llave, los contempla impasible desde su posición
de mafioso que controla todo lo emocioante y prohibido de la
habitación.

Mi habitación. Mi microclima. El mundo termina detrás de esas cortinas
sin persiana. Y lo peor es, que encima, al otro lado hablan francés.
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Chorradas aparte, dos frasecillas de esas que se que a alguno le gustan:

"Masturbarse es hacer el amor con alguien a quien se quiere de verdad"
( Woody Allen? )

¿ En las relaciones sexuales, por lo tanto, cada uno se está poniendo
los cuernos a sí mismo ? ¿ Realmente nos queremos de verdad a nosotros
mismos ?

"Lo increible es que con usted todo son historias, y todas las
historias son bonitas" ( Anna Gavalda - El consuelo )

Vale, a lo mejor esta frase sólo tiene encanto en mi cabeza porque
estoy como una cabra. Al que no le guste, que se lea el libro entero y
punto. O el blog de alguien que tenga algo que aportarle.

Tres besos a todos, uno por cada día que me queda antes de volver a casa.

Mínimo turismo en París

Aprovechando que mi turno acababa hoy a las 8 de la mañana y que no entraba de nuevo hasta mañana en horario de oficina, me había propuesto hacer algo de turismo por Paris.

Y he empezado a hacerlo con el coche, dado que he estado veinte minutos dando vueltas intentando encontrar la calle del hotel. Veinte minutos en los que, aparte de desesperarme, me ha faltado el pelo de un calvo para tener un accidente. O un francés se ha comido un semáforo, o me lo he comido yo. El caso es que menos mal que los frenos de mi coche se han portado... Precioso.

He conseguido encontrar el hotel, dejar las cosas y, oh, maravilla, eran las diez de la mañana. Teniendo en cuenta que no debería acostarme antes de las diez de la noche, eso me daba mucho tiempo ( también sabiendo que a partir de las cuatro de la tarde el bajón del cansancio no me lo iba a quitar nadie ). Posibles opciones: Louvre, Sacre Coeur, Pompidou, La Cite. El Louvre me hubiera requerido estar con una atención algo más fresca de la que llevaba, la Cite igual, no iba a divertirme tanto como en plenitud de facultades. Para el Sacre Coeur el día estaba algo feo ( aunque ha mejorado luego ) y además no llevaba cámara de fotos. Así que casi por eliminación al Pompidou, a seguir con la racha de museos de arte moderno recientes y aprovechar para ver la tan comentada exposición de Kandisky y otra de Calder.

Rato de cola para entrar en el museo, rato de cola para comprar la entrada, rato de cola para Kandisky, rato de cola mayor para Calder. Bastante tiempo esperando en el museo, no vamos a mentir. Eso de que hoy fuera fiesta en Francia se notaba.

Por valorar: buena exposición la de Kandisky, con cuadros que debería haber visto en NY pero ya se habían traído, así que hemos completado. En los autores abstractos se agradece mucho ver exposiciones retrospectivas de toda su carrera, para poder ver qué les ha llevado a pintar lo que pintaban en cada momento. Especialmente notable los momentos en que está con la Bauhaus, se nota como cambia todas las formas. Buena exposición, bien presentada. No es que el autor me emocione, pero se le aprecia más gracias a estas cosas.

De Calder... Bueno, lo único que conocía de él eran los móviles, así que no es que fuera santo de mi devoción. Un móvil como los que él hacía no es que tenga mucho mérito... hasta que ves la evolución y como ha llegado hasta allí, otra vez. Geniales algunas de sus esculturas con alambres, especialmente las sombras. Parece una chorrada, pero en la sombra de algunas se puede ver lo magistralmente conseguidos que están algunos rostros. Y si a los rostros sin hilos empiezas a querer dejarles en lo básico, en el movimiento, y justo pasas por el estudio de Mondrian, resulta que aparecen los celebérrimos móviles de Calder. Así explicados mejoran mucho, pardiez. Este hombre ya está en la lista de mis artistas respetados...

El resto del museo, pues de todo. Había parte cerrado, por desgracia, pero bueno, había algunos grandes nombres y algún pintor que no conocía, me ha sorprendido y ya he olvidado el nombre. Me lo merezco.

Paseo al hotel por el Louvre, las Tullerias, La Concorde, Les Invalides... Todos los franceses en el césped como cangrejos, increible. Yo iba con jersey, que podría haberme quitado, si, pero tampoco era necesario. En España con este tiempo no estamos así ni borrachos.

Así que de diez a cinco pululando por Paris. La ventaja del hotel es que tiene bañera, así que un bañito con espuma se agradece a veces, bufffff....

Ahora, a mantenerme despierto, que quiero intentar normalizar ya mi sueño lo máximo posible para mañana. Si podré o no, bueno, ya veremos...

Besos desde la ciudad de las luces!

Los que tienen verdadero talento

Estos días he escrito pequeños esbozos, mini relatos por aquí. Hoy, sin embargo, quiero aprovechar para poner los libros que me he leído en esta última semana. De nuevo, debo decir que aún me queda un pequeño talento, que es comprar libros a ciegas. No funciona mal, al menos, para mis gustos literarios.

Ordenaré los libros por orden cronológico, por aquello de no construir un ranking

- Si nadie habla de las cosas que importan ( Jon McGregor )

- Por trece razones ( Jay Asher )

- El Álbum negro ( Hanif Kureishi )

- La posibilidad de una isla ( Michel Houellebecq )

- El Hospital de la transfiguración ( Stanislaw Lem )

- El consuelo ( Anna Gavalda )

Los dos primeros libros hablan de la comunicación, o mejor, de la incomunicación. De como somos incapaces de decir las cosas importantes, ( "Si nadie habla de las cosas que importan, ¿ por qué decimos que son importantes?"), de cómo somos incapaces de ser responsables de nuestras acciones y de calcular el alcance de nuestros actos. 

El Álbum Negro nos lleva a los suburbios de Londres en 1989. Unos universitarios pakistaníes, y sus mundos de marginación, religión, luchas, drogas... Interesante ver algunos dilemas del protagonista.

La posibilidad de una isla tiene un planteamiento, cuanto menos, curioso, que permite aprovechar la estructura del libro para meter reflexiones sobre el envejecimiento, el amor, las cosas importantes de la vida. Todo con un cierto cinismo, no vamos a negarselo.

El hospital de la transfiguración se centra en la historia que rodea a un joven médico en la Polonia del 39, que acepta un trabajo en un hospital mental. Aparte de las descripciones del entorno, la situación, la vida en ese momento, aprovecha algún personaje extra para meter alguna discusión algo más trascendente. Aunque eso, por lo que se dice, lo hace mucho mejor en otros libros, como Solaris.

El consuelo es un libro para paladearlo, para identificarse con el personaje ( o no, depende de cada uno ), para disfrutar con algunas de las escenas, emocionarse con otras, vivirlo un poquillo. Parece que el libro va a ir por un camino, pero finalmente gira y sigue uno distinto. Es uno de esos libros que dan un canto a la vida. Sorprendente la francesa esta. Entrañable el hecho de que haya mencionado, de pasada, el pueblo en el que estoy ahora.

Besos a todos, sobre todo a quienes me habéis aguantado alguna vez comprando libros. Deseando repetir la experiencia, como siempre :)

( También he leído algo de un tal Julio Nelson Alvarez, pero no lo mencionaré. Ese nombre, a algunos, nos causa temor y pánico )

Fotografías en HDR

Para los que no sepáis lo que quiere decir el título, las fotografías en HDR no son fotografías tal cual, sino imágenes realizadas combinando la misma fotografía con distintas exposiciones, de manera que tienen mucha más información, un gran rango dinámico ( high dynamic range, de ahí lo de HDR ) y que pueden producir efectos espectaculares, como los que se pueden ver en esta página, por ejemplo.

En EEUU saqué unas fotillos pensando en combinarlas y ver que tal quedaba la cosa. Debo decir que ninguna de las dos me convence. Mejor la de los bosques de Muoi a alta calidad, porque la del Golden Gate pierde mucho empaque.

Las pongo ambas como curiosidad, pero vamos... Queda un poco triste comparar lo que yo he hecho con la que aparece en esa página del golden gate. Pero bueno, en un día soleado, era muy posible que una imagen hdr no aportara nada, como finalmente sucedió. Además, en baja calidad son aún peor, ufff.

Saludos a todos, algún día algún pondré alguna fotillo más de nuestro periplo por las américas.

Recordad poned siempre la fecha correcta en la cámara antes de sacar la primera foto! Y revisadla en cada aeropuerto, sobre todo si cambiáis de zona horaria :p

Relato - Dedicatorias

Decidí escribir un libro el día en que supe como dedicartelo. Siempre dicen que lo más difícil es la primera frase, arrancar. Eso ya estaba hecho, tenía mi frase, brillante, para dedicarte todas las palabras a las que iba a preceder. Un guiño que sólo tú entenderías, que el resto del mundo miraría y diría ¿ y esto ? Alguno sabría que esa frase tenía que ser para ti, pero no sabrían de qué estaba hablando. Un mensaje en clave en mitad de un libro que podría leer cualquier persona. El sueño de una noche de verano de un espía.

Sabiendo que el libro iba a estar dedicado a ti ¿ iba a ponerme a contar tu historia ? ¿ nuestra historia ? ¿ mi historia ? ¿ Sería mejor un libro de ficción ? Un libro en el que te identificaras con uno de esos personajes secundarios a los que el resto del mundo no prestaría ni atención, pero que yo sabría, tú sabrías, que su voz es la tuya y sus palabras no las inventé yo, sino que las robé de algunas tuyas anteriores. Quizás fuera mejor repartir guiños por el texto. Una anécdota en común, un lugar en el que estuvimos juntos, un diálogo que recordáramos ambos palabra por palabra. Una foto que se convierta en un capítulo, una carta que se entremezcle con la que un protagonista le envíe a otro.

Puedo dejarte de lado también. Que te busques en el libro, intentando encontrarte en cada situación, en cada diálogo, en cada emoción expresada y que no figures por ninguna parte. Puedo tenerte leyendo y releyendo el libro, sabiendo que tienes que estar ahí, en algún sitio, pero que no puedes encontrarte. Sintiendote culpable por no encontrar mis gestos. Sería una broma hacia ti, hacia el resto del mundo, que también te buscaría sin hallarte. Sólo estarías en esa primera dedicatoria.

Pero no contaré tu historia, ni la mía. Ni escribiré un libro de ficción donde mi fantasía tome las riendas y disimule mi realidad bajo otros ropajes. No escribiré un libro, ni un relato, ni un cuento. Te dedicaré la historia que estoy escribiendo, día a día, con trazo amplío y poco detalle. Te dedicaré, te dedico, mi vida. A fin de cuentas fuiste tú la que hiciste que, de nuevo, valiera la pena seguir escribiéndola.

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En otro orden de cosas y volviendo al MundoReal, Feliz cumpleaños!

Hoy ya es domingo, mañana lunes duermo en Paris...

Relato - reflejos

Llevo cinco minutos detenido delante del espejo. Se que esa imagen que está ahí es la mía, que esos son mis zapatos, que lo de encima son mis pantalones. La camisa es la que me regalaron por mi cumpleaños y el reloj, el que recogí hace dos meses después de que se le hubiera parado la pila.

Se que esa barba rala es la mía, que esas son mis orejas y esa es la montura de mis gafas, con la graduación que me permite verme reflejado. Se que los ojos que se cruzan con los míos son también míos, pero soy incapaz de reconocerme. Yo he dejado de ser yo mismo, de pertenecer a este cuerpo miserable.

Mi cuerpo se ha revelado a sí mismo como el de alguien débil, el de un traidor cualquiera. Mi carne es miserable mientras mi espíritu ansía ser noble. Quiero desligarme de estas manos que ahora son sucias, pestilentes. Quiero volver a sentirme puro, inocente, no como ese hombre que me mira desde el otro lado del espejo, sabiendo lo que ha hecho, lo que hemos hecho. Sabiendo que soy tan culpable del crimen como él, por mucho que yo no quiera reconocerlo y él casi se vanaglorie, manteniendo ese orgullo, esa altivez.

Nada de lo que ha sucedido estaba previsto. Ha sido una sucesión de acontecimientos que se han ido desencadenando unos a otros, y yo me he encontrado en medio, arrastrado, sin poder hacer nada por evitarlos. Yo soy inocente, aunque mi culpa sea clara. Ha sido el azar el culpable, la casualidad, el destino. Soy un mero peón que ha sido condenado a realizar sus acciones.

Pero me arrepiento, quiero no haber sido yo. Quiero que el culpable sea él, mi reflejo, que él acepte los hechos, que desaparezca y no me obligue a seguir teniendo que mirar a quien ha cambiado mi vida grotescamente. Porque yo no quise que sucediera, nunca lo quise. Mi cuerpo se dejó llevar, pero yo no quise permitirselo. Fue él, mi esqueleto, mis músculos, mis órganos fonadores, mis ojos... Todos ellos tuvieron su parte de culpa, pero yo no. Yo les ordené detenerse, quise que pararan. ¿ Es culpable un comandante de un motín de sus tropas ? Habrá negligencia, habrá torpeza, pero no se le podrá responsabilizar de acciones que han tomado otros por voluntad propia. 

Así que sigo delante de este espejo, en el que ya no salgo, y sales tú. Un inocente reflejado en un culpable. Espejo que golpeó, con todas mis fuerzas, que rompo en mil pedazos, que convierto en un amasijo de cristales que caen, como lluvia afilada, sobre mis brazos, mi torso, mis piernas, el suelo. Llevan gotas de tu sangre al cortarme. Quedan restos de tu rostro cuando los miro. 

En el hueco donde estabas, mi culpabilidad ha desaparecido. Ya no hay un inocente y un culpable en este pasillo. Uno ha matado al otro. El inocente se suicidó cortandose las venas con los cristales recien nacidos del espejo.

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Por cierto, que aparte de escribir para no aburrirme no estoy poniendo nada. Hasta el lunes sigo por Chartres. Ese mismo día me voy hacia París, si hace bueno me doy una vuelta, quien sabe si veré la exposición de Kandinsky. El viernes ya finalmente abandono Paris, esperemos y de vuelta a Madrid, donde por ahora no tengo más viajes previstos ( bueno, miento, creo que el lunes siguiente voy a Valladolid, pero es ir y volver en el día ).

Disfrutad de la semana santa y sed buenos...

Besos a todos, sobre todo a ti...