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En la vida hay 10 tipos de personas, los que piensan que el límite máximo de velocidad son siete kilómetros por hora y los que no...

Reformulación de un chiste friki, malo y que se me acaba de ocurrir según venía para acá, igual que a Rubalcaba se le ocurrió la tontería de la ley.

Como curiosidad que carece de datos científicos, ayer cogí el coche y le hice más kilómetros de los que suelo hacerle, unos cien. No es que sean muchos comparados con lo que conduce otra muchísima gente, pero en mi caso es excepcional. Así que, aprovechando la circunstancia y que al coche no le quedaba demasiada gasolina, fui casi todo el rato mirando la autonomía que el ordenador del coche me iba calculando. Y pudo ser un efecto óptico o una combinación de factores diversos, pero el coche parecía gastar menos a 130 kilómetros hora que a 110. Cuestión de marchas, supongo. Bueno, a 90 creo que el consumo se reducía aún más, pero hacerme un viaje de 600 kilómetros a 90 ya sería un poco de broma. Así que, en conclusión de mi análisis hecho deprisa y corriendo, con esta medida pagaré más por la gasolina! Sí, o que vaya a 90, pero prefiero llegar a los sitios que desplazarme despacito, despacito...

Año 2014

Decían que nunca volveríamos, y aquí estamos de nuevo. Decian que jamás volveriamos a ser lo que fuímos, y aquí de nuevo reluce nuestro estandarte, cubriendo todas las plazas. Decían, sí, decían, saboreando cada palabra, que no eramos más que la sombra de lo que fuímos, una vergüenza mundial, un insulto a nuestros vecinos. Decían... Decían tantas cosas que hasta llegaron a creerselas y olvidarse de que jamás íbamos a rendirnos, a conformarnos, a desistir en nuestro ansia por conseguir lo que era nuestro.

Dirán que tuvimos suerte, dirán que duraremos poco. Dirán banalidades, insultos, harán mofas, nos escupirán por la espalda.

Y nos dará igual, porque hoy, de nuevo, el mundo vuelve a ser nuestro.

( traducción del discurso en árabe de Rodriguez Zapatero minutos después de que las tropas españolas, flanqueadas por miembros de la alianza de civilizaciones, tomaran el Reichstag y la bandera roja, gualda, morada y con la media luna estuviera ondeando en lo alto de la cúpula. )

( porque o pretende algo asi, o nadie entiende que hace ahora visitando Túnez, claro )
( país... )
 

Astutos todos

Astuta Merkel: su promesa nunca verificada de que Alemania contrataría a españoles cualificados en diversas áreas ya ha generado empleo... a los alemanes que se dedican a dar clases de su idioma por España.

Astuto gobierno: dispuesto a fundirnos a multas a 110 kilómetros por hora. Se nota que es una medida lógica, porque ya la han aplicado, o piensan proponerla, el resto de países de nuestro entorno. O no, porque ellos saben que tardar cinco minutos más en un viaje por carretera también supone un gasto económico mayor que el ahorro en carburante. 

Astuto Gadafi: sabe que un lider y un visionario no pueden faltar a sus promesas, así que sabe que va a morir matando en Trípoli, rodeado de cadáveres de aliados y enemigos. Veremos que pasa con un país con tribus tan distintas como Libia, si no explota en varios pedazos. Que lo que Gadafi dejó unido, no lo disuelva el petróleo.

Felicitat...

He estado pasando gran parte de la noche del viernes viendo un video de Emilio Duró, personaje que desconocía hasta ahora. Básicamente, es una conferencia que imparte, magistralmente, en un congreso gallego de no se qué. Y la borda. Habla sobre el optimismo y la felicidad, sobre como buscarla, sobre como no puedes esperarla, sino que tienes que ir a por ella, pensar que es lo que quieres y buscar la forma de aumentar las probabilidades de conseguirlo. Cambiar. Como dice en algún momento, si llevas virgen 45 años, no puedes quedarte esperando que la mujer de tu vida aparezca sin más, porque llevas 45 años virgen por algo!

Aparte de lo que dice, que es genial, lo impresionante de este tipo es la energía que transmite. Se nota que le falta tiempo, que quiere contarlo todo, transmitir lo que ha ido descubriendo a lo largo de los años. Irradia buen rollo y emociones positivas.

Así que nada, a pensar que es lo que queremos en nuestra vida para ser felices, y cambiar para conseguirlo. Que no tiene sentido vivir sin felicidad!

Definición

Hijo de puta: aquel que manda bombarderos para realizar una matanza en una manifestación de civiles que, para colmo de males, son tu propio pueblo.

Después de esto, señor Gadafi, y dicho con todo el cariño del mundo, espero que una turba savaje y vengativa entre en su palacio y su bunker, le aprese y haga justicia, esto es, le arranquen las extremidades y luego golpeen con bates.

Los imanes llaman a la rebelión contra un gobierno y un ejército que solo merecen ser aniquilados. Por una vez estoy de acuerdo con esos líderes religiosos.

Lectura finalizada

He tardado demasiado en acabar de leerte. Ochocientas setenta páginas que han costado como mil libros distintos escritos en un idioma desconocido. Sabes, tan bien como se yo, que no ha sido culpa tuya. Exudas brillantez en cada página, demuestras el talento, la agilidad mental de cada relato. No fue culpa tuya, sino mía. Habrás oído hablar del bloqueo del escritor ante la página en blanco, la sensación de vacío que se apodera de él, inmisericorde. Yo descubrí el bloqueo del lector. El libro como camino que se acaba y concluye y después no queda nada de lo que había al principio, aparte de un libro enclaustrado en una estantería.

Fue fallo mío convertirte en algo más que un libro y transformarte en un símbolo. Eres papel, y debes limitarte a serlo. Papel escrito, con magia en cada página. Páginas que han ido leyendo mis diferentes yos a lo largo de los meses, de los años. El que empezó y el que te acabó comparten genes, pero difieren en varios puntos. Era mejor el inicial que el final, y que todos los diferentes que nacieron y se extinguieron por el camino.

Hoy, al cerrar tus tapas por última vez, todo acaba. Y realmente, lo único que ha acabado es la lectura de un libro de ochocientas setenta páginas que volverá a dormir en una estantería. Gracias por haberme esperado.

libros

Últimamente, publico más fotografía que hablo de libros. Es más fácil la foto, más rápido, más directo. Total, ya está sacada, es sólo subirla y compartirla. Además, la fotografía, al menos la que yo quiero practicar, consiste en capturar, no en crear. Capturar un momento, una luz, un gesto, no en fabricarlo. Por lo tanto, sólo necesito que el mundo aporte y yo robar una pequeña parte de lo que el mundo haya hecho.

Hablar de un libro supone empezar un combate desigual. ¿ Cómo comento a Gabriel García Marquez y sus amores en los tiempos del cólera ? ¿ o a Vargas Llosa con su tía Julia ? ¿ Hablo de la trilogía de los juegos del hambre y me limito a compararla con Battle Royale ? ¿ Cómo hablo de las mentiras que los libros de historia americanos cuentan a sus estudiantes ? Contar como Billy Pilgrim acabó en Dresde durante el bombardeo sin perder ninguno de los matices de matadero cinco se escapa de mis posibilidades. Y del juego de tronos me niego a hablar en detalle, que el último me pareció el peor con diferencia, y la serie está justo a la mitad...

Así que por esto me siento incapaz de hablar de literatura, porque están muy por encima mío. Hoy he leído en algún sitio, quizás en google reader, una frase cargada de fuerza, que decía algo así como "clavando las uñas en la lluvia". Quién pudiera combinar letras para escribir algo así de forma premeditada...

Divago, ¿ no ?