miércoles, 30 de septiembre de 2009

La noche de los generales

La suerte a veces es esquiva en algunos temas, pero pródiga en otros.
El teatro ha vuelto a dejarme hoy otra gran velada: "La noche de los
generales" ha sido buena obra. Un guión duro con momentos amables, con
risas tapando la dureza que cuenta por debajo y con dos grandes
actuaciones por encima de todo: Sancho Gracia, maestro del escenario y
Juanjo Cucalón, actor odioso en televisión pero brillante en esta
representación del Español.

La historia es sencilla, aunque ya deja ver por donde van a ir las
tensiones y los dramas: Franco y diez generales suyos deciden, en
pleno 1939, ir a cenar al Palace. El problema es que todos los
cocineros del Palace están en la cárcel, por ser de izquierdas. El
teniente los saca de la cárcel para que puedan preparar la cena y ahí,
casi, empieza todo...

Los dramas de una guerra recién acabada, de las víctimas de ambos
lados, de los salvajes en los dos bandos, del dolor que es lo único
que le queda a mucha gente, de las ganas de alguno por tirar hacia
delante, del miedo a las cárceles y al futuro tan incierto...

Hay risas, y hay momentos en que, casi, se cae una lagrimilla... Duros
momentos en una España de la que, por suerte, ahora podemos reirnos
mientras la lamentamos.

Por poner un pero, hay alguna parte del guión algo deslabazada, pero
es perdonable. Queda un buen conjunto coronado por el talento de dos
grandes actores, que dejan algunas brillantes escenas. Además, están
flanqueados por otros catorce actores, si no cuento mal de memoria,
que no desmerecen.

A veces nos quejamos de nuestra vida, sin darnos cuenta que, hace
setenta años, que no es nada, estábamos en postguerra, sin comida, sin
sueños y sin esperanzas...

Perra vida y gran teatro!

lunes, 28 de septiembre de 2009

Madrid tiene una corazonada

Ayer por la tarde, en vez de quedarme en casa dormitando como debería haber hecho, me fui al acto de Cibeles. Es un acto inútil, que no va a conseguir nada del COI, pero que como acto social tenía su encanto: ciudadanos juntos apoyando a su alcalde en una petición internacional. Una forma de hacer política, aunque sea enmarcada dentro de un acto festivo.

En algún sitio he leído un millón de asistentes: muy improbable. Lo dejaría mucho más bajo: llegar a doscientos mil ya me parecería sorprendente. La lluvia ha dejado a gente en casa.

Cartulinas azules, verdes, amarillas y rojas confluían en Cibeles. Todo vigilado por el helicóptero de Telemadrid:


Una pobre niña cubriendose de la lluvia ( foto muy ajustada, que quedaba curiosa )



Uno de los ensayos, con la gente subiendo y bajando los carteles, para que estuvieran entretenidos. Muy bien el animador, el pulpo.



Se repartían pegatinas, de las que tengo unas cinco por aquí, y calcomanías, como la que lleva esta chica.



Otra niña, a cinco minutos del gran momento, jugando esta vez en el rojo, el que sería mi color:




El momento clave, el que ha estado de portada en todos los periódicos, sacado desde otro lado:




La foto que resume el día:



No creo que nos toque pero ¿ porqué no ?

( Hay otras 30 fotos, pero se han quedado en facebook, si alguien quiere alguna más, por curiosidad, que pregunte )

domingo, 27 de septiembre de 2009

Cine y lecturas

En cine: "District 9", película con un principio brillante, que hace
que parezca a ir por un sitio totalmente novedoso y original. Una
crítica al racismo y a la gestión de la emigración usando alienígenas
como la "raza" rechazada. Grabada en estilo documental, con mucha
ironía, con situaciones límites, con desprecio hacia el comportamiento
desconocido, explotación del débil, marginación... Un recorrido por un
campo de refugiados de forma disimulada.
Después de ese gran principio, deja paso a una película de acción,
bien conseguida, con escenas bien resueltas y bien llevada, pero otra
película de acción, a fin de cuentas.
A pesar de todo, diría que vale la pena verla, sobre todo antes de que
saquen la siguiente, que lo han dejado tan fácil para hacerla que
sería raro no verla.

Lectura: "El lamento del perezoso", Sam Savage. Los libros se
corresponden a estados de ánimo, a situaciones, a vivencias. Se
disfrutan más en momentos de la vida, y en otros pasan de largo,
intrascendentes. Nuestra percepción de los libros cambia con los
últimos leídos, y la influencia de éstos pesa mucho sobre la opinión
sobre lo que se lee. En este caso, "El ladrón de chicles", de Douglas
Coupland, me ha ensombrecido parcialmente este libro, lo que es una
lástima. Ambos tienen el mismo esquema, el mismo desarrollo, la misma
estructura, que es tan particular y por ello tan notoria. Leerlos en
apenas tres meses ambos no es recomendable.
Es cierto que Savage consigue un personaje mucho más rico, con unos
matices apasionantes y con unos momentos de percepción de la vida que
se salen de lo habitual. Es cierto que esconde frases que levantan la
mano y hace que haya que prestarlas especial atención. Es cierto que
nos recuerda algunas sensaciones como el amor, la soledad, el sentirse
cayendo y cayendo... Pero es cierto que uno no puede quitarse de la
cabeza el otro libro... Lástima.
Aún así, y siendo objetivo, Firmín era mejor libro. Firmín lo escribió
libre, sin preguntarse quien iba a leerlo. Aquí sabe que habrá
millones de ojos de nuevo, y eso tiene que notarse. Habrá que esperar
al tercer libro para que esa presión ya no le apriete, sino que le
alce y le devuelva su libertad. La libertad que busca el protagonista
de este libro...
Ahora he pasado a "vacas, cerdos, guerras y brujas": apasionante por ahora...

Por lo demás, buen viernes, buen sábado ( felicidades de nuevo a los
que hay que felicitar ) y a ver como acaba el domingo. Creo que bajaré
a Cibeles a ver ese Madrid decorado...

Besos a todos, sobre todo a ti, sobre todo a ti...

jueves, 24 de septiembre de 2009

El encuentro de Descartes con Pascal joven

Teatro, la vida es puro teatro...
Me quedé sin ver la obra que da título a este post cuando la
representaron la vez anterior en Madrid, pero por suerte, ha vuelto.
Un escenario con dos actores, perdón, Actores, en un duelo breve pero
intenso: el anciano Descartes, el joven Pascal. El que aplica la razón
y se deja llevar y el que es dominado por sus pasiones. Religión,
filosofía, humanidad... Un debate de altura, con un guión brillante.
Pudo ser así o no ese encuentro que sí existió, pero del que ninguno
de ellos nunca comentó nada.

Para los habituales del teatro, sólo decir que está Flotats. Flotats
no actúa, se transforma en los personajes. Es algo digno de verse. Su
dicción, su modo de andar... No está siguiendo un guión, lo está
viviendo. El otro, cuyo nombre no recuerdo, es un actor más joven, de
gran fuerza escénica, pero un escalón por debajo. Estar un escalón por
debajo del olimpo tampoco es malo, ojo. Dar una réplica de ese nivel
no es tarea sencilla.

Dos personajes antagónicos, que se admiran, se cruzan, y se repelen.
Cada uno admira al otro, su talento su inteligencia, pero sus mentes
van cada una por un lado totalmente distinto...

Obra obligatoria para los amantes del teatro, sin duda alguna...

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Evadirse, huir, y no dejar atrás ni un retazo

Uno de esos días en los que lo único que quieres es que se acaben. Uno
de esos días en los que quieres correr, gritar, hacer lo que sea para
no pensar. Llevaba tiempo sin ir a correr. Casi muero demasiado
rápido. Mi cobardía ha sido controlada por un encuentro casual que ha
puesto punto y final a la carrera.

Dejar que la mente huya en cada paso...

Para evitar pensar, hay que seguir activo: dos reservas de hotel y
billetes de tren comprados. Me ha subido algo el precio de lo
deseable, pero dentro de lo que yo pretendía. Y los hoteles reservados
son majos.

Para seguir sin pensar: hay que leer y centrar la mente en el libro.
Esta semana acabé Siddharta y Junk. Mi libro actual, su título, parece
autobiográfico. Y por ahora es gran libro, con bellas frases y un
personaje con el que, por alguna razón, me identifico en parte.

Besos... sobre todo a ti...

lunes, 21 de septiembre de 2009

Un grano de arena en un reloj, cayendo



¿ Qué es un individuo en mitad de una multitud ? ¿ Qué soy yo, insignificante, rodeado de miles de otros iguales, repetidos ?
Una multitud de luces, de brazos, de piernas, de voces, de empujones, de pisotones, de gente sin rumbo, de rumbos sin gente... Sólo, en mitad de ningún sitio, aislado, en una burbuja que se rompe en cada golpe y se reconstruye a cada nuevo paso. Un hueco entre la masa, apenas un obstáculo.

A lo lejos, un sueño que se aleja, otro ser, individual, que se alza entre la muchedumbre, levanta la cabeza, saluda con el brazo... y no encuentra a nadie. Él sigue solo. Yo sigo solo. La gran mayoría de los que nos cercan están igual que nosotros. Pero no lo saben.

El gentío sigue avanzando. Y yo con él. Sólo queda averiguar hacia donde.

domingo, 20 de septiembre de 2009

La noche en blanco

La noche de ayer dependía mucho de la tarde: había quedado a tirar unas fotillos en el estudio que un compañero de curro tienen montado y dependiendo de a qué hora acabáramos, pues el plan sería uno u otro. Y la velada fotográfica la verdad es que duró más de lo que yo hubiera supuesto inicialmente. Claro, que me lo pasé como un enano. Me queda tanto por aprender... Pero da gusto ver a la gente que sabe hacer las cosas. Alguna fotillo tiré que quedó chula. Muy bien, la verdad es que muy bien.

El caso es que llegamos a Plaza de España pasadas las diez de la noche. Aparte de millones de personas, unos raperos cutres vociferantes en mitad de la plaza en una pelea de gallos. Las fases finales en youtube están bien, las primeras rondas son una castaña considerable. Desde Plaza de España ya se veía lo que iba a ser la noche: un millón de personas por todas partes. Al menos desde ahí teníamos una vista bastante maja de Gran Vía:





Queríamos ir hacia Tirso de Molina, así que llegamos hasta Callao, todo atiborrado de gente, fuimos hacia Plaza Mayor, viendo los globos ( alguna frase me encantaba! ), cruzandonos con una orquesta, viendo una de las carpas de los dibujantes sanadores ( demasiada cola como para ver si valía la pena o no ). La plaza Mayor, claro, estaba hasta arriba, destacando las colas de gente para que le dieran un globo: cinco minutos, diez de cola, para que te den un globo y todos encantados. Estamos locos!

Bajamos a Tirso y vimos que, como era previsible, el espectáculo de sombras estaba lleno. No solo eso, sino que habían repartido las entradas a las siete, así que hubiera sido imposible que entráramos. Está claro que a puerta cerrada es complejo ver algo.

Un kebap para reponer fuerzas en un döner muy particular: una bandera del kurdistan con lema: kurdistán libre! debajo, una carta con mensajes filosóficos y religiosos en los que se mencionaba a Jesucristo... Pegaba en la noche en blanco como actividad alternativa.

Bajando más hasta Atocha: unas carpas de samsung de algo ecológico, que negamos a vernos enfrente del Reina Sofía y el burro en mitad de Atocha.




Habría estado bien ver el botánico y todos los sitios donde había algo de baile por el paseo del prado, pero habíamos quedado en Tribunal, y allí que nos fuimos.

La idea era llegar a Malasaña, a los conciertos de Jazz. Cuando llegamos, por supuesto, habían acabado. Eso sí, la plaza recordaba a tiempos pretéritos con todo el mundo bebiendo en la calle.

Mirando la agenda, pues a Cibeles, qe quedaba parte de la música, el baile y los djs. Fuencarral ( donde nos cruzamos con unos que iban desnudos ), Gran Vía ( lo de Telefónica por fuera no valía nada ), Alcalá. Aquí hicimos una parada en un escenario que había montado el centro cultural Blanquerna, con un grupito de rumba catalana que no estaba mal. Dos o tres canciones después seguimos hasta llegar a Cibeles.



Sí, había dj, sí, había gogos, pero faltaba algo, no sabría decir que era. La verdad es que la gente estaba algo parada, no había ambiente de fiesta. El frío, posiblemente. También que había mucho crío moneando. Sí, a mi me gusta monear, pero no cuando llevo el trípode y la cámara, para que engañarnos.

Nos sentamos en correos y buscamos que podía quedar abierto, y había una posibilidad con buena pinta: en Colón, ahí al lado, los cortos de notodofilmfest. Algo para sentar sentados y reponer fuerzas antes de lo que fuera lo último a intentar ver.

Tardamos en encontrar donde era lo de los cortos y, tres cortos después de sentarnos, cuando empezábamos a recuperar temperatura y estar cómodos, nos echaron diciendo que aunque el folleto decía que era hasta las siete, que era un error y cerraba a las cuatro. Así que a las cuatro en Colón, ¿ Dónde ir ? Cada loco tiene sus manías, y había algo del Sáhara hasta las seis. Tenía que pasarme.

Por desgracia, hubo momento "espera que vienen unos colegas" y estuvimos cuarenta y cinco minutos en la parada del bús, lo que hizo que cuando llegamos al Templo de Debod, del Sáhara ya no quedaba nada, pero había un botellón con bastante ambientillo. Fue una lástima que el templo no estuviera iluminado, aunque llevar trípode permitió que saliera una foto bastante curiosa.



Tengo que procesarla un poco, a ver si le doy algo más de cuerpo.

De ahí ya nos fuimos a casa, que básicamente eran las seis, y hoy, como que contaba con ir al cine ( cambiado por ver a España!! )

Primera noche en blanco a la que fui. Sensaciones contradictorias: me encanta caminar por mitad de las calles de Madrid, me apetecía tirar fotos nocturnas con trípode, llevaba tiempo sin pasear durante horas. Pero realmente tampoco es que viéramos mucho... División de opiniones, sin duda. En parte, culpa nuestra por empezar la velada a unas horas demasiado tardías...

Besos a todos y disfruten de la semana... Suerte...

jueves, 17 de septiembre de 2009

Quien decíais que ganó en Bailén?

No voy a mentir. Quería escribir algún párrafo dotado de talento, de
finura literaria. Algo que conmoviera los corazones de propios y
extraños... pero qué demonios! España está aplastando a Francia y eso,
estando aquí en París, se disfruta el doble.

No creo que ganemos el eurobasket, porque no creo que lo merezcamos,
pero decir lo que ya nos pasó hace tiempo en una olimpiada: este
sistema es un timo. Francia llega invicta al partido de hoy, lo pierde
y hala, a luchar por ser quinta. España podría ser campeona habiendo
perdido contra Turquia y Serbia. Pura justicia...

Hubiera estado bien ver el partido, casi mejor que estar aquí, en la
recepción del hotel ( wifi gratis ), leyendo las actualizaciones del
Marca. Qué se le va a hacer, no se puede tener todo en esta vida...

Como comentario sobre mi hotel, el más cutre por el que he pasado en
Paris sin duda ( cuento siete hoteles al menos ), decir que los que
configuran el wifi de swisscom son unos chapuceros. Es caro de
pelotas, sobre todo comparado con el de orange, y no saben ni
configurar un router. Normalmente en cualquier wifi de hotel hasta que
no te registras y compruebas que tienes saldo, tu no hueles internet
ni de coña, alguna página de cortesía y poco más. Aquí no. Aquí son
tan torpes que funciona spotify, skype, gmail... ( para técnicos,
cualquier cosa que no sea una petición http, https sí cuela ).

Del curro no diré nada, que esta semana estoy reventado... Mañana creo
que ni saldré, me quedaré tirado en casita... Perreando y tomando
fuerzas para la noche en blanco.

Besos a todos... Besos...

prismas


- ¿ No sería mejor un mundo sin peligros, sin riesgos, sin dolor, sin tragedia ?
- ¿No sería eso un mundo sin aventuras, sin tentaciones, sin
emociones, sin sentimientos?
- Quizás sí…
- Quizás no valga la pena probarlo.

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La foto, cargadita de toqueteo, la saqué en London. De las más salvables del viaje...

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Cadenas de desaciertos

Una mesa que debería haber estado vacía. No lo estaba. Una foto en un
marco, un correo electrónico impreso en un papel que se notaba
arrugado repetidas veces, un móvil viejo, un suspiro.
Enfrente de la mesa, una silla de madera de un modelo imposible de
encontrar en una tienda. También debería haber estado vacía. Tampoco
lo estaba. Un hombre envuelto en un traje usado, en un humo negro, en
un llanto seco y amargo.
Las lágrimas caían en el cristal que protegía una foto que nunca debió
haber existido, pero que fue sacada. En su momento pareció buena idea.
Realmente nunca lo fue. Hay acciones que devienen en errores con el
tiempo. Hay otras que nacen erróneas y nunca dejan de serlo.
El origen del llanto era un correo que alguien mandó porque no lo
pensó dos veces. No debió ser escrito, no debió ser enviado, no debió
ser leído. Pero fue escrito una vez, corregido decenas, enviado una,
impreso otra, leído miles, llorado continuamente.
Tampoco debió ser escrito el mensaje desde el móvil que se envió entre
suspiros, lágrimas, caladas y tristezas.
Hizo sonar, con un tono agudo y casi hiriente, un móvil a decenas de
kilómetros, que estaba en otra mesa. No había nadie delante cuando
sonó.
Horas después, cuando alguien vio que un mensaje había sido recibido y
comprobó el remitente, lo borró directamente.
Fue lo único que debió hacerse de todo lo que se hizo.
Debió haberse hecho mucho antes.
Un hombre solo siguió solo. Nunca debió dejar de estarlo.

martes, 15 de septiembre de 2009

Trafalgar

Trafalgar nos recuerda en España a dolorosa derrota, a Nelsón
machacandonos delante de nuestras costas, a nuestra flota hundiéndose
heroicamente, a nuestros marineros desangrándose en una batalla que
nunca debió plantearse.

La imagen que tenemos en la mente es a los ingleses venciéndonos, pero
eso entraba en lo previsible. Perder cuando te enfrentas a un enemigo
poderoso no es humillante, es asumible. Los españoles hicimos lo que
nos dijeron, los ingleses, lo que sabían hacer. Jugamos nuestro papel
en la historia como mejor supimos.

Lo que nadie recuerda de Trafalgar, o no tenemos tan claro en nuestra
imagen colectiva de la batalla, es lo que hizo la parte francesa de la
flota. Los ingleses eran mejores soldados, cierto, pero tenían una
potencia de fuego menor que la combinada entre españoles y franceses.
Estratégicamente los ingleses lo hicieron mejor, también es cierto,
pero eso nunca justifica como los franceses se desviaron y abandonaron
a los españoles, en vano, porque fueron rodeados igual por los
ingleses y vencidos. Hubo cuatro barcos franceses que consiguieron
huir, diciendo que no se habían enterado que les pedían que entraran
en combate ( hay gente que carece de vergüenza ). Fueron alcanzados
por los ingleses días después, así que su huída tampoco sirvió de
nada.

Enfrentarse a un rival y perder, implica dignidad. Huir cuando etu
rival va a por ti y va a humillarte, puede ser una opción: vive para
luchar otro día. Pero nunca cuando abandonas a tu aliado en mitad del
mar, entre cañonazos, humaredas y olor a cadáver reciente.

Los ingleses nos vencieron lealmente. Los franceses intentaron, la
mayoría, abandonarnos como perros. Uno es un país de piratas, pero nos
liberó de Napoleón e hizo más en las dos guerras mundiales de lo
exigible. El otro... ahí están los libros de historia: mientras ellos
sobrevivan, venderán a quien haga falta. Impecable quedó París en la
segunda guerra mundial. Desfallecida Londres.

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Nota al margen: creo que el miércoles me vuelvo a París...
Nota dos: hoy he entendido algo que no entendí hace semanas...

domingo, 13 de septiembre de 2009

Y solo queda dar las gracias

En la vida hay momentos en los que se pierde el equilibrio, en los que
tirar adelante es complicado. Parece una etapa reina del tour,donde lo
fácil es bajarse de la bici y pasar de todo. Pero en esos momentos es
cuando de pronto, aparece quien tira de uno, quien te arrastra, quien
te dice lo que necesitas oir ( o al menos parte de ello ), quien te
recuerda lo que es importante.

Así que gracias a tres personas: una lejana en el tiempo, y dos en el
espacio. Hay frases con mucho más significado del que parece.

Lo curioso que es lo que se escribe a veces... Tenía algo medio
escrito desde el viernes que ha perdido el sentido y se ha perdido.
Como tantas cosas...

Besos para ti, que hoy son para ti claramente.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Desde el exilio, enviando mensajes en palomas muertas

La conexión a internet desde mi hotel no es que sea lastimera, es que
casi parece que llamo por teléfono a alguien que me envía las páginas,
correctamente mecanografiadas, por pony express. Interesante el pony
express, nota aparte, lo poco que duró y la fama que crió. Más efímero
que Ronaldinho o mi buena suerte...

Seguir el eurobasket desde aquí es meritorio. Cero partidos vistos de
tres, uno ya acabando y que intento seguir actualizando la página del
marca. No es lo mismo, digamos que se pierde gracia. Eso sí, Scariolo
parece el Del Bosque del baloncesto, capaz de destrozar a una
selección campeona y sumirla en el ridículo más absoluto. Vale, del
Bosque aún no lo ha hecho, direis, pero la copa confederaciones fue
algo así, y el mundial será peor. Dicho queda.

Y nada, que nadie espere aquí algo literario, que no hay tiempo de
nada, ni conexión a internet, ni ganas, la verdad sea dicha. Tengo
ideas en mente, pero como que no voy a ponerlas, porque no. Las
razones, al maestro armero, que es un tipo que lo sabe todo. Lo que es
yo, he aceptado vivir en la ignorancia, que es lo único que nos queda.

España va, y empata en el último cuarto. Absurdo mundo...

Y ahora, aprovechando que el mundo ha girado un poco más deprisa de lo
esperado, me salgo de mi órbita y me deslizo hasta un bar, buscando
cerveza barata en París. Podría buscar oro que, para el caso, es lo
mismo...

Besos a todos, especialmente a ti, claro...

jueves, 3 de septiembre de 2009

agua que se derrumba, iracunda

Solo queda lluvia cayendo en la ventana. Esta medio abierta, se esta empapando la alfombra. La miro desde mi silla, no hago nada. Solo es agua. Si sigue asi, acabara haciendo charco. No creo que le guste al encargado del hotel cuando le cuenten que alguien, intencionadamente, se ha cargado su alfombra. Se enojara, gritara, se crispara. Eso sera mañana. Ahora, todo ese enfado se origina en esas lagrimas que caen del cielo, rebotan en el cristal, se juntan de nuevo en el suelo.

Huele a mojado. A tierra mojada, a ciudad empapada y temerosa. A naturaleza cabreada y poderosa. Huele a gente corriendo buscando protección, a salpicaduras en los cruces, a catarros. Esta noche, habra ropa secandose en muchas casas, y calzados chorreando.

Yo sigo en mi silla, escribiendo. Escribiendo como la lluvia tiene la fuerza que yo no tengo, como llega a todas partes, como nos hace a todos iguales e insignificantes. Yo, lo narro. Una tormenta no puede conmigo, es solo agua. En mayor o menor cantidad, lo peor que haría sería dejarme la ropa pesada, fria, las gafas translucidas, la piel brillante, el pelo aplastado. Y mi alma intacta. Viendo un mundo que huye de sí mismo, pero estoica. Asumiendo que el dolor del cuerpo no es comparable a lo que pueda sentir la mente.

La lluvia parará, se abrirá el cielo, las nubes dejarán paso a una noche donde el cielo brillará en mil sitios. En la ciudad tampoco se distinguirán las estrellas. Volverá la calma, y yo seguiré escribiendo, quieto, en mi silla. Ni la lluvia ni la noche van a moverme. Sólo dejaré de escribir cuando acabe. Ahora mismo.

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En París hace un tiempo de perros, la semana que viene la paso aquí, y esta ha tenido partes infernales. Aunque parece que todo aclara y mejora para el finde... Ya empeorará, siempre me pasa.

Sean felices, allá donde estén, allá donde vayan, allá donde puedan. Sobre tú... Sobre todo, tú...

martes, 1 de septiembre de 2009

Londonnnnn

Escribí en Paris por ultima vez y desde Paris envío esto, aunque entre
medias han pasado múltiples días fuera de esta ciudad. El fin de
semana y mi único día de vacaciones de agosto, el ultimo del mes, han
servido para volver a Londres.

Parte lamentable del viaje; no he tenido tiempo para llamar a quien se
nos ha ido a vivir allí la semana pasada. La verdad es q llevaba mas
tiempo sin ver a alguno de los q me acompañaban q a el, pero debería
haber encontrado un rato...

Cosas hechas en Londres: rellenar mis huecos. De mi viaje anterior, q
estuvo ciertamente bien, me quedaban unos flecos: subir al London eye,
museo de cera de Madame Thussaud, el Imperial war museum y la tate
modern. Todos cumplidos. Objetivo conseguido.

El eye of london, aparte de por las vistas, vale la pena verlo como
obra de ingeniería brutal. Una noria en la q siempre se esta girando
por fuera. Genial. Como un enano me lo pase.
El madame thussaud corrió peligro. Fuimos el sábado y había mas de una
hora de cola, así q pasamos. Por suerte el domingo a primera hora, y
previo pago de 25 libras, pudimos entrar. Es mas divertido de lo q
esperaba. Los muñecos son geniales, están mezclados con el publico, de
manera q se puede monear con ellos, y son, algunos, de una calidad
increíble. Intentare poner fotos para demostrarlo. Incluye un pasaje
del terror y una paseíllo en "tren de la bruja" Caro, pero para una
vez vale la pena pagarlo.
Imperial war museum. Chulo, chulo. Tanques reales, aviones, piezas de
artillería, antitanques, minas acuáticas... Todo acompañado de unas
exposiciones, ni idea si fijas o temporales, sobre las dos guerras
mundiales, el Holocausto, los espías y los conflictos armados después
del 45. Casi tres horas, y ya al final algo rápido, que íbamos
justitos...
La Tate modern ha sido lo mas flojito. Lejos del Pompidou y del Moma.
Algún buen cuadro, pocos, alguna escultura, pero ninguna maravilla.
Muchos nombres con obras menores: monet, Picasso, braque, pollock,
Dalí, Juan gris... La ultima parte, de artistas modernos haciendo
performances, u obras artísticas no tradicionales no valía nada...

El carnaval de Notting Hill ( o algo así ), un poco timo. Lo de q la
fiesta acabe a las 7 de la tarde sonó de coña. Lo malo es q fue
cierto...

Así q otro viaje a otra capital cerrado. El peor hotel del año, sin
duda. Los tres primeros días, si mi memoria no me falla, sin internet
en todo el año. Lo he agradecido.

Próximo destino en el aire... Aunque o Roma o Buenos Aires cae este
año. Ambas seria difícil.

Besos a todos, sean felices. Besos a tiiiiiiiiiii. Y un muaks para ti:
Si sigo aislado, suerte el sábado!