Proyectos

He escrito un párrafo y lo he borrado entero. Hablaba de la presentación de un proyecto de fin de carrera en la que he estado hoy, y que era el primero al que había ido. Mientras iba poniendo esas palabras, me he dado cuenta que eran falsas y que sí había estado en otra presentación, que podía no haber sido de una ingeniería, vale, pero que también tuvo detrás horas y horas de trabajo. Esa me cogió más de cerca, ciertamente, pero era uno de esos recuerdos latentes, medio ocultos. Esta bien que no haya desaparecido de mi mente del todo. Fue un gran proyecto/tesis. Valió la pena todo el esfuerzo.

El caso es que he perdido el hilo de lo que iba a poner totalmente. En fin... Recuerdos, buenos, de hace seis años en mi mente... Esta mañana pensaba lo que estaría pensando la chica de mi derecha, novia del ponente. Ahora recuerdo que lo sentí hace tiempo: alegría, orgullo, felicidad... Una mezcla maravillosa.

Felicidades para ella por haber podido vivir eso, y, como no, felicidades para él por haber conseguido ya ser ingeniero. Y gracias por haberme dejado compartir ese momento. En menor medida, lógicamente, pero he vuelto a sentir esas sensaciones. Encima me gustaba el tema!

Abrazos miles...

Breverias porque soy breve

?reel ed odomóc o licáf areuf séver la ribircse euq ojid neiuq

Junio, mes del peatón. O eso me han dicho en tráfico.

Hoy seré breve. Mañana, breva. Pasado, bravo. El viernes, patata brava.

Un beso. Hoy, para ti, que nunca te has llevado un beso mío. Afortunada!

Derrotas

Hubo un día en que encontré dos ejércitos acampando en lados opuestos de un valle. No recuerdo el año. Eran dos ejércitos de dos países que una vez no fueron fronterizos siquiera, que después fueron aliados y que tras unas fricciones, habían llegado a esto.

Un ejército era compacto, de gente veterana, curtida en mil batallas. El tipo de soldados que uno querría que le guardara la espalda. Años de experiencia, rostros curtidos en mil batallas, espadas oxidadas y sueños olvidados.

Enfrente, un ejército de miradas inflamadas, pasional. Jóvenes con ganas de comerse el mundo, de que sus aceros probaran por primera vez el sabor de la sangre. Uniformes nuevos, almidonados, caballos recién sacados de establos.

Un ejército al este, otro al oeste. El sol entre medias, y debajo, yo, con mi carromato recién aprovisionado. Para alguien que se dedica a vender bebidas espiritosas, el negocio podría evitar muchos meses de incertidumbre y frío vagando de poblado en poblado, de mercado en feria.

El dilema era donde dejar el carro, cómo ofrecer la mercancía. ¿ Primero un lado ? ¿ Luego el contrario ? ¿ Al revés ? ¿ Serían mejores clientes los veteranos, que acumulaban alcohol en sus hígados maltratados ? ¿ O los púberes con dinero y ganas de demostrar a sus compañeros que la madurez recorría sus venas a la misma velocidad que el licor caía por sus gargantas ?

¿ Y si me quedaba en medio ? ¿ Y si no elegía ? Podía quedarme en el centro, entre ambos bandos. No habían entrado aún en combate, sólo estaban en esa calma tensa, contemplándose sin interés pero sin perder detalle. Esperando ordenes. Esperando atacar o retirarse. Pero si sonaban los tambores con orden de abrir fuego, nadie iba a esperar a que me retirara. Mi carro caería y después, yo, presa fácil y que nadie iba a molestarse en proteger.

No, quieto no podía quedarme, tenía que elegir y no podía tomar partido por el bando perdedor. Una vez establecido, no podría huir sin perderlo todo si el rival arrasaba las defensas del bando bajo el que me había protegido. Quizás podría salvar mi vida, pero acabaría siendo otro deshecho de otra guerra, un vagabundo mendigando ayuda de poblado en poblado. Ni siquiera podría pedir la misericordia de los ganadores para con los vencidos, dado que yo no formaría parte de los vencidos. Sólo de los derrotados.

Un ejército a mi izquierda, otro a la derecha, y el sol sobre mi cabeza. Espoleé a mis caballos con el látigo, y emprendimos el camino fuera de ese valle, que dejamos antes de que el sol se pusiera. Abandoné, sin mirar atrás, el valle, a los rivales, mi miedo.

Mientras yo partía con el sol, la luna trajo dos mensajeros. Los tambores anunciaron paz, los ejércitos se convirtieron en muchedumbres festivas y despreocupadas que sólo echaron de menos que ese buhonero no se hubiera ido.

Así que acabé solo, con mi miedo, con alcohol, con mi carro. Dos países se hermanaron y se conocieron mientras yo seguía sin rumbo, refugiado en mi miseria.

Creo que esa noche me emborraché para olvidarme de mi mismo. No funciono.

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Cómo desorientan los lunes, con sus llamadas de teléfono que nunca tienes claro de quien son...



Besos en esta breve semana... Aprovechenla, presenten su proyecto de fin de carrera, cumplan años... Sean felices, sean felices!
Sobre todo tú, claro...

El viaje del viaje

He recorrido largas distancias, en avión, en tren, en autobús, en coche, en barco, andando. Debo hacer hecho kilómetros suficientes para dar la vuelta al mundo más de una vez. He estado en Asia, en América. He sentido contra mi piel las olas de varios océanos. He visto ciudades clásicas, modernas, caóticas, ordenadas. Ciudades que se desintegraban y ciudades que renacían. Pequeños pueblos perdidos, aldeas abandonadas. He dormido en hoteles de cinco estrellas y en albergues con más de un centenar de personas en la misma estancia. Es imposible saber con certeza el número de gente con la que me he cruzado en alguna calle, la cantidad de personas con las que he intercambiado, quizás por un instante, una mirada.

Miles de kilómetros después, millones de rostros después, sigo sin haberte reconocido... ¿ O eres tú la que no lo ha hecho ?

Miles de kilómetros después, millones de rostros después, sólo quiero recorrer los centímetros de tu piel y parar el mundo, mi mundo y sus giros y anclarlos en tus ojos.

Cuando eso suceda, podremos seguir caminando a nuestro Ítaca .

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Leyendo otro blog, no recuerdo cual, he encontrado una cantante con una voz bastante destacable. Dicen que es hip hop, tampoco sabría yo como catalogarlo. Tiene el disco disponible entero en su web para descargarlo: Wöyza 

( Dos joyas de enlaces, no me digan que no ).

Besos que buscan a quienes los necesitan. ¿ No los necesitamos todos ?

Literario Chojín

Ayer fue la noche de los libros, aprovechando una de esas casualidades
que es que Shakespeare y Cervantes se murieran el mismo día ( bueno,
no fue el mismo día real dado que el calendario inglés estaba
desplazado frente al nuestro. Los ingleses, que son muy suyos ).
Por segundo año consecutivo, acabé haciendo un plan similar: paseo que
pasa por la cuesta de Moyanos, donde se mira pero no se compra, y a la
fnac. El año pasado fue una presentación de un libro homenaje a
Buckowsky tanto peculiar. Éste, fue la presentación del último disco
del Chojin.
Alguno se preguntará, como yo me preguntaba, qué narices tendrá que
ver el tipo este con la literatura o los libros en general. Debo decir
que tampoco tuve mucha opción, que la persona con la que iba idolatra
al Chojin y, una vez supo que actuaba, el resto de opciones
desaparecieron. Volviendo a la pregunta, yo pensaba que el tipo éste
podría tener de literario lo que yo, los libros que tenga en casa.
Pero resultó que no, que alguna de las letras tiene alguna de esas
frases que se puede subrayar y comentar ( otras no, que conste ).
Aparte, le reconoceré que se come el escenario y se gana al público
constantemente, cosa que he visto hacer a poca gente encima de un
escenario. Un esfuerzo considerable teniendo en cuenta que era un
público al que ya tenía ganado de antemano. Se le agradece y reconoce.
Iba a poner aquí alguna de las frases, pero mi memoria no da para
mucho últimamente. Si a alguien le interesa, en youtube está casi toda
la discografía. O en spotify...
Me sorprendió lo "blandito" que era. Supongo que tengo el tópico del
rap/hip hop como música propuesta, agresiva, casi violenta. Y muy
poquito. En alguna canción, sí ("dedo corazón", tenía su gracia ),
pero en otras era casi ñoño. Supongo que los tópicos engañan. Viene
bien salirse de la senda habitual. Reconozco que me suele gustar
acabar en cosas poco habituales...
Eso sí, niego lo que decía mi acompañante de que es el mejor cantante
de la historia. No se quien es, pero este no. Aunque de nuevo,
reconozco que con su estilo popular y lenguaje llano, consigue algunos
mensajes majos. ¿ Se dedicarían ahora Lope y Quevedo a rapear ?

Besos y rosas a todos. Teniendo en cuenta el día que fue ayer,
especialmente a algunos. Y felicitaciones a los que cumplen hoy y
mañana. Bienvenidos al club de los menos jóvenes pero aún bastante
sexys y sobradamente atractivos.

Arte

Yasmina Reza escribió una de esas obras de teatro que en cuanto la ves sabes que estás viendo un clásico, una obra que se representará mientras haya humanos y teatros. Segunda vez que la representan en Madrid ( o tercera? ), segunda vez que tengo la suerte de asistir, y segunda vez que disfruto este texto tan traicionero.

Arte, poca gente lo dirá, pero es una obra perturbadora. Mucha gente saldrá del teatro diciendo que es una obra divertida, a mi me parece una tragedia. Es una obra en la que te ries, sí, con frases ingeniosas, conversaciones rápidas y que te llevan la sonrisa en muchos momentos a la cara, incluso alguna carcajada. Pero el objetivo no es divertir con ella. El objetivo es bajar las defensas de los espectadores, que se acomoden, se sientan cómodos. Y entonces, empieza a desarrollarse la tragedia que hay detrás de ese cuadro en blanco y las vidas de esos tres amigos. Incluso mientras la tragedia crece y los personajes se enfangan, hay talento humorístico en alguna frase, pero casi ya da vergüenza reirse. Es incómodo.

Dejando aparte el supuesto hilo argumental, que es el arte moderno, el texto profundiza en la felicidad, el sentido de la amistad, las personas.

Y poner más sin reventar algo de la obra empieza a ser complicado, así que me callaré, recomendando encarecidamente que vaya todo el mundo a verla. Por si hace falta alguna razón más, está Luis Merlo, uno de los actores de teatro que mejor se desenvuelven sobre las tablas.

Último motivo, y este lo entendereis sólo algunos, en un momento dado se dice la frase: "Iván, eres un mierda", textual. Sólo por eso valía la pena pagar los 21 euros que costaba la entrada hoy.

Los que sepais francés teneis la obra entera disponible en video. El resto, id al teatro, que hace tiempo que no vais, fijo!

Física y Química

Creo que desde el minuto uno llevo preguntandome las razones que hay detrás de que tenga la tele encendida y haya visto esta preciosa serie de nuevo... Me había propuesto leer y no, no lo he hecho. Mal, mal, mal, mal...

Mejor no reflexionar sobre una serie que convierte todo en palabras pretenciosas, dramas tremendos, e historias para no dormir. Complicamos la vida para que parezca interesante, cuando lo interesante es lo complicada que es de por sí. Los pequeños detalles es donde radica su importancia, las conversaciones de aquí y de allá, los momentos intrascendentes.

No hacen falta nazis, ni muertes, ni radicales religiosos. El problema es que mucha gente no es capaz de darse cuenta de ello...

Y ahora, a dormir, mi estrella... Vete a dormir!

Muros de Hiedra

Tú, yo y un muro de silencio entre medias. Pequeños agujeros atravesandolo, por donde pasan frases manidas, tópicos, palabras que pierden el valor según salen de cualquiera de nuestras bocas.

Fuimos dejando que en el nexo que teníamos fuera creciendo, como una hiedra. Era cómodo tenerlo ahí, nos permitía proteger los secretos sin importancia, las escenas incómodas. Pero lo fuimos abonando. Fuimos añadiendo, poco a poco, ladrillos que no iban a caerse nunca. Cada ladrillo, un tema delicado, cada nueva fila, un momento más en el que nuestros ojos se esquivaban, sabedores de que no iban a encontrar respuestas al otro lado.

Es difícil que podamos derribar ahora esta pared de indiferencia. Lo hemos convertido en parte de nuestras vidas. Es en él, en su certeza, en lo que nos basamos ahora. Es donde apoyamos la espalda y nos dejamos caer cuando tenemos que llorar durante horas.

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Cuando al otro lado no habría ni eco, construirse un muro así sería tontería, aunque me valdría para practicar mampostería. En estos tiempos que corren podría ser útil...

Para los que les gusten los microrrelatos, como a mi, Anna María Shua es genial. Un gran descubrimiento, sin duda. Gracias mil!

ECM, Archipiélago Gulag lo he leído, lo tengo, y lo recomiendo encarecidamente. Nunca después de comer, porque revuelve el estómago lo salvajes que eran algunos. Deberían adjuntarlo junto al programa electoral de IU.

Descansen hoy y disfruten la semana entrante, piensen que la siguiente es más corta!

Un beso para todos, sobre todo para ti. ( hoy otro para ti muuuu...aks!)

Sobrevolando valles y montañas

Hoy sí que escribo desde el avión, aunque supongo que tendré que enviarlo cuando aterricemos, o mejor, al llegar a casa. Aquí no hay wifi en los aviones, y pagar en Barajas, como que es del género tonto. No creo que salve ninguna vida porque alguien pueda leer este texto antes.

Enviarlo cuando ya llegue a casa implica que he podido entrar, lo que teniendo en cuenta que mis padres no están y que la situación exacta de mis llaves en la maleta no es clara ( suponiendo que sigan en la maleta y no las haya perdido en algún momento del viaje ) no se presupone algo inmediato.

Iberia ha decidido tener dos detalles conmigo: me ha dado business y hemos salido con media hora de retraso. Lo primero no compensa lo segundo, sobre todo porque me he enterado justo en la puerta de embarque. La tipa del mostrador ni me lo ha comentado... La muy francesa... Así que en vez de estar en la sala VIP comprobando los licores franceses he estado en el hall esperando y viendo un pase de diapositivas del viaje a EEUU. Para los que les gusten las matemáticas: ochocientas fotografías, a cinco segundos por fotografía suponen... sí, efectivamente, el infierno en la tierra.

He aprovechado para merendar en business, aunque podía haberme tajado. Alguno se está metiendo unos copazos muy considerables. Prefiero dejarlo para la noche, que llegar tajado cuando el resto del mundo ni ha cenado queda feo. El de al lado mío no quería cenar, pero ya lleva cuatro paquetes de galletas. A lo mejor con eso disimula, pero a mi no me engaña. Otro trajeado de esos que pueblan el mundo y que se estará preguntando qué cojones hace este tipo en camiseta sentado en business y escribiendo en el portátil. Para los que nunca hayais ido en business, las mismas miserias que en el resto del mundo: el periódico más pedido es el Marca.

Por una vez y sin que sirva de precedente, voy en ventanilla. Obviamente, es el día que más quiero ir al baño de los últimos siete mil vuelos, pero aguantaré, por no molestar a Triki. Aprovecho para mirar las nubes, que llenan la geografía de lo que quiera que esté ahora mismo debajo nuestro. Una hora de vuelo... ¿ Serán los Pirineos ? ¿ Estaré ya en España ? Sería una ventaja. Si nos estrellamos ya, se reduce el papeleo.

¿ He comentado ya que las nubes son alucinantes ? Cuando sea multimillonario, me compraré unas cuantas y las sacaré a pasear por debajo mío, que es cuando se las aprecia.

¿ En los Pirineos debería haber nieve, no ? Vaya usted a saber dónde estamos.

En fin, que se me nota prosaico ahora que ya acaba mi viaje de dos semanas por estos lares. Quiero estar por Madrid. Diría que quiero estar tranquilo por Madrid, pero eso es mentira. Quiero disfrutarlo, recorrerlo de punta a punta, sacarle partido. Me encanta Madrid, creo que se nota... Empezaremos por ver qué tal se da hoy.

( Si nos estrellamos, haber escrito esto sería la forma más absurda de haber pasado mis últimos momentos... Pongamonos algo literarios, para trascender si llega el momento fatal )

Un calamar. Un pez vela. Un corazón arrancado de la corteza de un árbol. Unos pulmones. Los generadores de energía de Hoth. Un zueco. La cola del escorpión antes del ataque. Un galgo ganando una carrera. Un muslo de pollo a medio roer. La armadura del Halo. Un trono de un rey renacentista. Palomitas de maiz, con algo de mantequilla. Un bebé llegando al mundo. Una bujía. La tuerca más grande jamás diseñada. Un ojo antes de llorar. Un huevo frito. El cinturón de Batman, sin su símbolo. Un enano de Blancanieves hipervitaminado. Un abrazo. Un rebaño de cabras en desbandada. Un avión con despegue vertical. Un ídolo tolteca. Tres arañas pegandose en un bar. Un lagarto. Un beso a escondidas. La sábana de algodón ( de azúcar ) más grande jamás tejida.

Mis nubes.

( Si leeis esto, quiere decir que ya he llegado a casa. Bien!!!!! )

Besos, sonrisas y felicidad para todos.

Después de borrar, aún quedan restos en el papel

Te había escrito unos párrafos. Había redactado unas cuantas frases
que te había dedicado, buscando tu sonrisa, tu complicidad. Había
juntado una serie de palabras dirigidas únicamente a tus ojos,
únicamente a tu alma.

Las he borrado, porque estoy convencido de que no hubieras pensado que
eran para ti. Habrías pensado que era una historieta mía, un juego
literario. O que eran para otra persona, que yo no iba a decirte esas
cosas. Aún no me conoces, me temo.

Sonrieme ahora cuando leas esto, allí donde estés y piensa que haré
hoy, mañana y siempre, todo lo que esté en mi mano para perpetuar ese
gesto. Aunque tú no seas consciente. Especialmente, si no eres
consciente.
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ECM, si se que te me crispas, no te pongo el video, hombre. Del
profesor de historia de barbas, siempre me dio también miedo lo que
peda contar en clase, ya he dicho lo decible. De los palestinos y los
israelíes, mis opiniones son conocidas por vos: que los palestinos
hagan mal, o fatal, las cosas, no justifica las tropelías que cometen
los israelíes.

Mañana vuelvo a Madrid, a dormir en mi cama, beber en sus bares y
pasear por sus calles. Cómo la echo de menos!

Iba a poner algo más, pero no, por hoy es suficiente.

Repartanse besos, disfruten de las pequeñas cosas de la vida y, hagan
lo que esté en sus manos para que al acabar cada día, estén
satisfechos con lo que hayan hecho. Por muy insignificante que
parezca.

Visitantes

¿ Dice usted que arrasaron su pueblo ? ¿ Qué esquilmaron sus cosechas ? ¿ Qué hundieron su economía y no quedó nada para llevarse a la boca ? ¿ Y cómo dice que se llamaban ? Demagogia barata, populismo, palabrería... Ya, me suena haber oído que eso mismo ha pasado en otros lugares...



Algunos no son conscientes de que montar un pueblo gracias a expropiaciones y que ha sobrevivido gracias a donaciones a fondo perdido de la junta de Andalucia no es una utopía, porque las utopías son sostenibles. Y aún así se creen que tienen autoridad moral para juzgar al planeta cuando no saben ni lo que es el capitalismo, ni el imperialismo, ni tienen ni idea de las mínimas nociones de economía.

¿ Cómo alguien representando a un partido comunista que nunca ha renegado de los métodos empleados en la URSS, ni en Cuba, se atreve a juzgar a Israel ? Israel es un país que se equivoca, ciertamente, sobre todo con los palestinos, pero antes de dar lecciones hay que ver lo que estamos apoyando, por favor.

Por cierto, España no vende armas, las vende una empresa de acuerdo a la legislación internacional. Esa que a los comunistas se la ha sudado siempre, sí.

( Es que me crispa la demagogia, los discursos populistas, el comunismo y sus absurdos )

En valorar a SKA-P no entro. Porque ese concierto que va dar cuatro duros a siete mil sitios, pues muy bien, pero cuando cobraban una pasta por entrada, no creo que fuera para salvar el planeta... Qué fácil es defender algunas frases vacías y estar al lado del pueblo!

Habitación

Una maleta sin vaciar en una esquina de la habitación. La mitad, ropa
sucia, la otra mitad, ropa a ensuciar. Un abrigo tirado encima de una
silla, encima de un jersey, dado la vuelta y que se nota me he quitado
sin cuidado. Una encimera con la llave de la habitación, 307, la llave
de un coche, un Opel Corsa, papeles variados, un plano de París con
recorridos marcados a bolígrafo, una gorra que apenas me entra, dos
libros de econometría, mi reloj. En la mesita de noche, al lado del
mando de una tele que no encenderé, el móvil junto a su cargador,
ambos desconectados. En el suelo, mi bolso, cómo no, en el que destaca
un llavero de star wars representando a un miembro de la guardia
personal del emperador ( star wars, para los que no entiendan de que
hablo ). A su lado, la mochila en la que duerme mi portátil, adornada
con otro llavero de lego, en este caso, un soldado de asalto ( de star
wars, para los que no entiendan de qué hablo ). La mochila reposa,
parcialmente, sobre una de mis zapatillas. La otra, caída de lado,
está algo alejada. Parecen cansadas.

Sobre la cama, está mi ordenador. Ahora está encendido, como parece
obvio. Ahora es el momento en que escribo, no el momento en que lees,
claro. Ahora, para ti, es antes. Entre el ordenador y el edredón,
estoy yo, tecleando y haciendo algo de tiempo antes de irme a dormir.
La alarma está puesta a las ocho de la mañana. Ducha rápida, no baño
con espuma como ayer, y desayuno abundante en el hotel. Después,
trabajo.

Hay unos pantalones en otra silla. Parece que hice ademán de dejarlos
en buena postura, pero claramente no me esforcé lo suficiente. El
minibar, cerrado con llave, los contempla impasible desde su posición
de mafioso que controla todo lo emocioante y prohibido de la
habitación.

Mi habitación. Mi microclima. El mundo termina detrás de esas cortinas
sin persiana. Y lo peor es, que encima, al otro lado hablan francés.
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Chorradas aparte, dos frasecillas de esas que se que a alguno le gustan:

"Masturbarse es hacer el amor con alguien a quien se quiere de verdad"
( Woody Allen? )

¿ En las relaciones sexuales, por lo tanto, cada uno se está poniendo
los cuernos a sí mismo ? ¿ Realmente nos queremos de verdad a nosotros
mismos ?

"Lo increible es que con usted todo son historias, y todas las
historias son bonitas" ( Anna Gavalda - El consuelo )

Vale, a lo mejor esta frase sólo tiene encanto en mi cabeza porque
estoy como una cabra. Al que no le guste, que se lea el libro entero y
punto. O el blog de alguien que tenga algo que aportarle.

Tres besos a todos, uno por cada día que me queda antes de volver a casa.

Mínimo turismo en París

Aprovechando que mi turno acababa hoy a las 8 de la mañana y que no entraba de nuevo hasta mañana en horario de oficina, me había propuesto hacer algo de turismo por Paris.

Y he empezado a hacerlo con el coche, dado que he estado veinte minutos dando vueltas intentando encontrar la calle del hotel. Veinte minutos en los que, aparte de desesperarme, me ha faltado el pelo de un calvo para tener un accidente. O un francés se ha comido un semáforo, o me lo he comido yo. El caso es que menos mal que los frenos de mi coche se han portado... Precioso.

He conseguido encontrar el hotel, dejar las cosas y, oh, maravilla, eran las diez de la mañana. Teniendo en cuenta que no debería acostarme antes de las diez de la noche, eso me daba mucho tiempo ( también sabiendo que a partir de las cuatro de la tarde el bajón del cansancio no me lo iba a quitar nadie ). Posibles opciones: Louvre, Sacre Coeur, Pompidou, La Cite. El Louvre me hubiera requerido estar con una atención algo más fresca de la que llevaba, la Cite igual, no iba a divertirme tanto como en plenitud de facultades. Para el Sacre Coeur el día estaba algo feo ( aunque ha mejorado luego ) y además no llevaba cámara de fotos. Así que casi por eliminación al Pompidou, a seguir con la racha de museos de arte moderno recientes y aprovechar para ver la tan comentada exposición de Kandisky y otra de Calder.

Rato de cola para entrar en el museo, rato de cola para comprar la entrada, rato de cola para Kandisky, rato de cola mayor para Calder. Bastante tiempo esperando en el museo, no vamos a mentir. Eso de que hoy fuera fiesta en Francia se notaba.

Por valorar: buena exposición la de Kandisky, con cuadros que debería haber visto en NY pero ya se habían traído, así que hemos completado. En los autores abstractos se agradece mucho ver exposiciones retrospectivas de toda su carrera, para poder ver qué les ha llevado a pintar lo que pintaban en cada momento. Especialmente notable los momentos en que está con la Bauhaus, se nota como cambia todas las formas. Buena exposición, bien presentada. No es que el autor me emocione, pero se le aprecia más gracias a estas cosas.

De Calder... Bueno, lo único que conocía de él eran los móviles, así que no es que fuera santo de mi devoción. Un móvil como los que él hacía no es que tenga mucho mérito... hasta que ves la evolución y como ha llegado hasta allí, otra vez. Geniales algunas de sus esculturas con alambres, especialmente las sombras. Parece una chorrada, pero en la sombra de algunas se puede ver lo magistralmente conseguidos que están algunos rostros. Y si a los rostros sin hilos empiezas a querer dejarles en lo básico, en el movimiento, y justo pasas por el estudio de Mondrian, resulta que aparecen los celebérrimos móviles de Calder. Así explicados mejoran mucho, pardiez. Este hombre ya está en la lista de mis artistas respetados...

El resto del museo, pues de todo. Había parte cerrado, por desgracia, pero bueno, había algunos grandes nombres y algún pintor que no conocía, me ha sorprendido y ya he olvidado el nombre. Me lo merezco.

Paseo al hotel por el Louvre, las Tullerias, La Concorde, Les Invalides... Todos los franceses en el césped como cangrejos, increible. Yo iba con jersey, que podría haberme quitado, si, pero tampoco era necesario. En España con este tiempo no estamos así ni borrachos.

Así que de diez a cinco pululando por Paris. La ventaja del hotel es que tiene bañera, así que un bañito con espuma se agradece a veces, bufffff....

Ahora, a mantenerme despierto, que quiero intentar normalizar ya mi sueño lo máximo posible para mañana. Si podré o no, bueno, ya veremos...

Besos desde la ciudad de las luces!

Los que tienen verdadero talento

Estos días he escrito pequeños esbozos, mini relatos por aquí. Hoy, sin embargo, quiero aprovechar para poner los libros que me he leído en esta última semana. De nuevo, debo decir que aún me queda un pequeño talento, que es comprar libros a ciegas. No funciona mal, al menos, para mis gustos literarios.

Ordenaré los libros por orden cronológico, por aquello de no construir un ranking

- Si nadie habla de las cosas que importan ( Jon McGregor )

- Por trece razones ( Jay Asher )

- El Álbum negro ( Hanif Kureishi )

- La posibilidad de una isla ( Michel Houellebecq )

- El Hospital de la transfiguración ( Stanislaw Lem )

- El consuelo ( Anna Gavalda )

Los dos primeros libros hablan de la comunicación, o mejor, de la incomunicación. De como somos incapaces de decir las cosas importantes, ( "Si nadie habla de las cosas que importan, ¿ por qué decimos que son importantes?"), de cómo somos incapaces de ser responsables de nuestras acciones y de calcular el alcance de nuestros actos. 

El Álbum Negro nos lleva a los suburbios de Londres en 1989. Unos universitarios pakistaníes, y sus mundos de marginación, religión, luchas, drogas... Interesante ver algunos dilemas del protagonista.

La posibilidad de una isla tiene un planteamiento, cuanto menos, curioso, que permite aprovechar la estructura del libro para meter reflexiones sobre el envejecimiento, el amor, las cosas importantes de la vida. Todo con un cierto cinismo, no vamos a negarselo.

El hospital de la transfiguración se centra en la historia que rodea a un joven médico en la Polonia del 39, que acepta un trabajo en un hospital mental. Aparte de las descripciones del entorno, la situación, la vida en ese momento, aprovecha algún personaje extra para meter alguna discusión algo más trascendente. Aunque eso, por lo que se dice, lo hace mucho mejor en otros libros, como Solaris.

El consuelo es un libro para paladearlo, para identificarse con el personaje ( o no, depende de cada uno ), para disfrutar con algunas de las escenas, emocionarse con otras, vivirlo un poquillo. Parece que el libro va a ir por un camino, pero finalmente gira y sigue uno distinto. Es uno de esos libros que dan un canto a la vida. Sorprendente la francesa esta. Entrañable el hecho de que haya mencionado, de pasada, el pueblo en el que estoy ahora.

Besos a todos, sobre todo a quienes me habéis aguantado alguna vez comprando libros. Deseando repetir la experiencia, como siempre :)

( También he leído algo de un tal Julio Nelson Alvarez, pero no lo mencionaré. Ese nombre, a algunos, nos causa temor y pánico )

Fotografías en HDR

Para los que no sepáis lo que quiere decir el título, las fotografías en HDR no son fotografías tal cual, sino imágenes realizadas combinando la misma fotografía con distintas exposiciones, de manera que tienen mucha más información, un gran rango dinámico ( high dynamic range, de ahí lo de HDR ) y que pueden producir efectos espectaculares, como los que se pueden ver en esta página, por ejemplo.

En EEUU saqué unas fotillos pensando en combinarlas y ver que tal quedaba la cosa. Debo decir que ninguna de las dos me convence. Mejor la de los bosques de Muoi a alta calidad, porque la del Golden Gate pierde mucho empaque.

Las pongo ambas como curiosidad, pero vamos... Queda un poco triste comparar lo que yo he hecho con la que aparece en esa página del golden gate. Pero bueno, en un día soleado, era muy posible que una imagen hdr no aportara nada, como finalmente sucedió. Además, en baja calidad son aún peor, ufff.

Saludos a todos, algún día algún pondré alguna fotillo más de nuestro periplo por las américas.

Recordad poned siempre la fecha correcta en la cámara antes de sacar la primera foto! Y revisadla en cada aeropuerto, sobre todo si cambiáis de zona horaria :p

Relato - Dedicatorias

Decidí escribir un libro el día en que supe como dedicartelo. Siempre dicen que lo más difícil es la primera frase, arrancar. Eso ya estaba hecho, tenía mi frase, brillante, para dedicarte todas las palabras a las que iba a preceder. Un guiño que sólo tú entenderías, que el resto del mundo miraría y diría ¿ y esto ? Alguno sabría que esa frase tenía que ser para ti, pero no sabrían de qué estaba hablando. Un mensaje en clave en mitad de un libro que podría leer cualquier persona. El sueño de una noche de verano de un espía.

Sabiendo que el libro iba a estar dedicado a ti ¿ iba a ponerme a contar tu historia ? ¿ nuestra historia ? ¿ mi historia ? ¿ Sería mejor un libro de ficción ? Un libro en el que te identificaras con uno de esos personajes secundarios a los que el resto del mundo no prestaría ni atención, pero que yo sabría, tú sabrías, que su voz es la tuya y sus palabras no las inventé yo, sino que las robé de algunas tuyas anteriores. Quizás fuera mejor repartir guiños por el texto. Una anécdota en común, un lugar en el que estuvimos juntos, un diálogo que recordáramos ambos palabra por palabra. Una foto que se convierta en un capítulo, una carta que se entremezcle con la que un protagonista le envíe a otro.

Puedo dejarte de lado también. Que te busques en el libro, intentando encontrarte en cada situación, en cada diálogo, en cada emoción expresada y que no figures por ninguna parte. Puedo tenerte leyendo y releyendo el libro, sabiendo que tienes que estar ahí, en algún sitio, pero que no puedes encontrarte. Sintiendote culpable por no encontrar mis gestos. Sería una broma hacia ti, hacia el resto del mundo, que también te buscaría sin hallarte. Sólo estarías en esa primera dedicatoria.

Pero no contaré tu historia, ni la mía. Ni escribiré un libro de ficción donde mi fantasía tome las riendas y disimule mi realidad bajo otros ropajes. No escribiré un libro, ni un relato, ni un cuento. Te dedicaré la historia que estoy escribiendo, día a día, con trazo amplío y poco detalle. Te dedicaré, te dedico, mi vida. A fin de cuentas fuiste tú la que hiciste que, de nuevo, valiera la pena seguir escribiéndola.

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En otro orden de cosas y volviendo al MundoReal, Feliz cumpleaños!

Hoy ya es domingo, mañana lunes duermo en Paris...

Relato - reflejos

Llevo cinco minutos detenido delante del espejo. Se que esa imagen que está ahí es la mía, que esos son mis zapatos, que lo de encima son mis pantalones. La camisa es la que me regalaron por mi cumpleaños y el reloj, el que recogí hace dos meses después de que se le hubiera parado la pila.

Se que esa barba rala es la mía, que esas son mis orejas y esa es la montura de mis gafas, con la graduación que me permite verme reflejado. Se que los ojos que se cruzan con los míos son también míos, pero soy incapaz de reconocerme. Yo he dejado de ser yo mismo, de pertenecer a este cuerpo miserable.

Mi cuerpo se ha revelado a sí mismo como el de alguien débil, el de un traidor cualquiera. Mi carne es miserable mientras mi espíritu ansía ser noble. Quiero desligarme de estas manos que ahora son sucias, pestilentes. Quiero volver a sentirme puro, inocente, no como ese hombre que me mira desde el otro lado del espejo, sabiendo lo que ha hecho, lo que hemos hecho. Sabiendo que soy tan culpable del crimen como él, por mucho que yo no quiera reconocerlo y él casi se vanaglorie, manteniendo ese orgullo, esa altivez.

Nada de lo que ha sucedido estaba previsto. Ha sido una sucesión de acontecimientos que se han ido desencadenando unos a otros, y yo me he encontrado en medio, arrastrado, sin poder hacer nada por evitarlos. Yo soy inocente, aunque mi culpa sea clara. Ha sido el azar el culpable, la casualidad, el destino. Soy un mero peón que ha sido condenado a realizar sus acciones.

Pero me arrepiento, quiero no haber sido yo. Quiero que el culpable sea él, mi reflejo, que él acepte los hechos, que desaparezca y no me obligue a seguir teniendo que mirar a quien ha cambiado mi vida grotescamente. Porque yo no quise que sucediera, nunca lo quise. Mi cuerpo se dejó llevar, pero yo no quise permitirselo. Fue él, mi esqueleto, mis músculos, mis órganos fonadores, mis ojos... Todos ellos tuvieron su parte de culpa, pero yo no. Yo les ordené detenerse, quise que pararan. ¿ Es culpable un comandante de un motín de sus tropas ? Habrá negligencia, habrá torpeza, pero no se le podrá responsabilizar de acciones que han tomado otros por voluntad propia. 

Así que sigo delante de este espejo, en el que ya no salgo, y sales tú. Un inocente reflejado en un culpable. Espejo que golpeó, con todas mis fuerzas, que rompo en mil pedazos, que convierto en un amasijo de cristales que caen, como lluvia afilada, sobre mis brazos, mi torso, mis piernas, el suelo. Llevan gotas de tu sangre al cortarme. Quedan restos de tu rostro cuando los miro. 

En el hueco donde estabas, mi culpabilidad ha desaparecido. Ya no hay un inocente y un culpable en este pasillo. Uno ha matado al otro. El inocente se suicidó cortandose las venas con los cristales recien nacidos del espejo.

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Por cierto, que aparte de escribir para no aburrirme no estoy poniendo nada. Hasta el lunes sigo por Chartres. Ese mismo día me voy hacia París, si hace bueno me doy una vuelta, quien sabe si veré la exposición de Kandinsky. El viernes ya finalmente abandono Paris, esperemos y de vuelta a Madrid, donde por ahora no tengo más viajes previstos ( bueno, miento, creo que el lunes siguiente voy a Valladolid, pero es ir y volver en el día ).

Disfrutad de la semana santa y sed buenos...

Besos a todos, sobre todo a ti...

Relato - Otro día cualqiera

El regusto del sueño que se acaba cuando suena el despertador. Los primeros rayos de luz que filtra la ventana. El sabor del vaso de leche con nesquik. El frescor de la pasta de dientes. El efecto de una buena ducha. El tacto de la camisa.

El aire de la mañana. El libro que nos acompaña en el metro. La cabezada en el autobús. Una sonrisa que se nos escapa con una frase que le oímos a otro pasajero. Las primeras anécdotas del día con los compañeros de trabajo. Un escollo que resolvemos. La reunión donde vemos por donde vamos. El azúcar del café. La reunión donde comprobamos que hay gente con ideas brillantes. El sol de mediodía al ir a comer. Una sopa caliente en invierno, un gazpacho en verano. Un flan casero de huevo. La espuma del café. La sensación de bienestar de después de comer. Los problemas que se encuentran con su solución correspondiente. El reloj que indica la hora de salir. La cabezada en el autobús.

El paseo mientras atardece hasta casa. El sonido a descanso de las llaves en la cerradura. Quitarse los zapatos y tumbarse con un buen libro. Una frase que se queda reverberando en nuestra cabeza. Una sensación dibujada con palabras. El olor de la tinta del periódico. Un artículo bien construido. Abrir la nevera y decidir la cena. Cocinar. Comerse lo que uno mismo ha cocinado. Encender el ordenador y conectarse a internet. El mundo, inconmensurable, que nos rodea. Los correos electrónicos que acercan a la gente. una conversación, aunque sea breve. Una foto. Una canción. 

Deshacer la cama y encajarse dentro. Abrazar la almohada. Cerrar los ojos y sentir que el día ha valido la pena.

Como ejercicio para el lector, se recomienda que, si su sensación un día al irse a dormir difiere de la escrita, se plantee remediarlo para días posteriores.

Relato - día cualquiera

"La existencia humana se asemeja a una representación teatral que iniciaran actores vivos y terminaran autómatas vestidos con los mismos trajes" ( Schopenhauer )

Seis de la mañana. Apagar el despertador. Desayunar, ducharse y vestirse. Coger el ascensor, arrancar el coche, esperar la puerta del garaje, los semáforos, los ceda el paso y las incorporaciones. Buscar un hueco donde aparcar en la oficina.

Saludar al compañero que siempre llega el primero, encender la luz del despacho, encender el ordenador, responder el correo de la noche anterior del jefe y uno de un cliente cabreado, repasar las portadas de los periódicos antes de que la oficina se pueble. Cambiar papeles de una pila a otra, rellenar informes, un café, una reunión que no vale para nada, otro café, otra reunión para hablar de la anterior. Ponerse el abrigo, salir a la calle. Elegir un primero, un segundo y un postre. Pagar con cheques restaurante. Volver a la oficina, quitarse el abrigo. Otro café. Informe, informe y otro informe. Responder parte de los correos del trabajo. Responder todos los correos personales. Otro café, el último del día. Aparentar trabajar hasta que el jefe se vaya a casa. Estampida hasta el garaje, arrancar el coche. Atasco a la salida de la oficina, atasco en la carretera, atasco en cualquier sitio. Subir a casa, cambiarse de ropa, bajar a la calle. Gimnasio: estiramientos, carrera continua, remo, musculación. Ducha rápida. Vuelta a casa. 

Abrir la nevera. Elegir tres ingredientes que combinen. Freirlos, hervirlos, combinarlos, hacerlos a la plancha. Comerlos rápido sin saborearlos. Postre ligero. Recoger la cocina. Sofá. Encender el televisor: programa absurdo, programa idiota, programa insulso. Apagar la televisión. Encender el portátil: Correo absurdo, web idiota, video insulso. Apagar el portátil. Apagar la luz. Deshacer la cama. Dormir.

Como ejercicio para el lector, se deja buscar un hueco donde insuflar un soplo de vida y aplicarlo siempre que sea posible.

Cambio de gobierno

Me dan igual Trinidad Jimenez y Gabilondo, poco daño pueden hacer(me). Lo único que me motiva de Gabilondo es que la UAM es de las universidades más preparadas para Bolonia. Para los que creen que la ingeniería informática va a desaparecer, también puede consolarles pensar que es de las dos ingenierías que el conoce, así que la defenderá. Aunque seguirá siendo un filósofo, en fin...

Supongamos que te dan 20 años, una región con mucha posibilidad de mejora y eres incapaz de mejorar ni un sólo indicador. Aparte de lo sorprendente de que nadie te haya echado antes, ¿ es lógico premiar con un ministerio ? Pues esa es la duda de Chaves, aunque para lo que le ha tocado.

Venga, este es fácil: eres un incompetente, incapaz de acabar primero de derecho que te metes en política a medrar y medrar y medrar, que eso lo haces bien. Experto en combate cuerpo a cuerpo y esparcir mierda. Un miserias de la vida. Vale, pues ministro de Fomento, el que más dinero gestiona. ¿ Es de coña, no ? ¿ Éste hombre sabe lo que tiene que hacer ? ¿ Sabe distinguir una carretera de una berenjena ? Y se metían con Álvarez Cascos, deberían aprender algo de ese tipo ( que no a gestionar su vida privada como él ).

La ministra que pretendía decirnos cuando fumar, cuando beber, cuando f*****, cuando dormir, ahora al mando de Economía. Si eres un autoritario en decisiones estrictamente personales, como fumar y beber, me temo lo peor en economía. A planes quinquenales. Esta no baja impuestos, abarata el despido y la contratación y flexibiliza el mercado ni de coña.

Y la más odiada en internete, la nueva ministra de cultura. La tipa idiota que se preguntaba para qué queríamos ADSL tan rápidos. Para no ver las películas que va a subvencionar usted, cretina. Esta intenta poner una ley de los tres avisos como Sarkozy, y si no, al tiempo. Una tonta a las tres, a las cuatro, a las cinco y a las seis. 

Solbes hoy a descorchado cava, fijo. Los corredores de bolsa, cuando se ha ido, también. No se si cuando se han enterado que llegaba Salgado no lo habrán tirado todo directamente a la basura.

Un año después de las elecciones, y ya con cambios. Sí, todo va bien y vamos a salir en nada de la crisis.

Qué dios, si existe, nos pille confesados.

Disfrutad de la semana santa. Besos ( sobre todo, oh, sorpresa, a ti ).

Edito y añado: una cosa es que yo, persona subjetiva que soy, haga el análisis anterior. Otra que es un medio informativo haga algo similar. Copio algunas de las frases de la portada de Libertad Digital, que son de traca:

Titular: "Zapatero se rodea de secuaces y activistas para refugiarse de la crisis"  ( las connotaciones que tiene secuaz son claras, aún cuando en su definición la frase sea correcta )

Algunos de los artículos que acompañan ( sólo pondré títulos, por abreviar ):

"Exiliémonos"

"Qué el Señor nos proteja"

"Para perpetuar la depresión"

"la amiga de Zapatero logra su ministerio"

"Salgado, al timón de un barco que se hunde"

"Chaves, el presidente del paro"

Me da vergüenza ajena que alguien considere que eso es periodismo.

En quien?

Hoy me han hecho una de esas preguntillas que pueden dar juego, y no, no ha sido pregunta trampa en el trabajo. La pregunta tal cual es: ¿ En quién te reencarnarías ?

De primeras he dicho algo como "ni idea", pero pensandolo un poco, da mucho más juego. ¿ Qué quiere decir exactamente la pregunta ? Porque veo dos posibilidades, la primera: ¿ Las experiencias de quién tal cuál las vivió te gustaría vivir en primera persona ? y la segunda, ¿ a quien te gustaría suplantar en el momento de su nacimiento para ver lo qué hacías tú con sus mismas oportunidades ? Y todo esto, suponiendo que te pudieras reencarnar, y reencarnar encima en alguien del pasado, pero bueno.

Creo que es totalmente distinto revivir las experiencias de alguien que simplemente ocupar su cuna. Vamos, si yo nazco Manolete, a mi no me mata un toro, pero porque no soy torero. 

El caso es que, ni haciendo esta distinción, soy capaz de responder a ninguna de las dos preguntas. Sería bonito haber compartido la época de descubrimientos que fue la segunda guerra mundial y toda la fase posterior siendo miembro de alguna universidad como el MIT, o haber sido un ciéntifico de segunda fila para escuchar las discusiones de Newton y Leibniz. 

Poder sentir lo que siente un gran escritor mientras llena folios y folios también merecería la pena. Aunque supongo que su satisfacción no sería equiparable a la mía. Él estaría acostumbrado. 

 

También estaría bien ser Batman, o Green Lantern, pero creo que los personajes de ficción no valen :(

Por ahora, me quedo siendo yo mismo. Aunque también estaría ver ser alguno de vosotros, uno o dos días sueltos, y poderme ver desde fuera. Seguro que aprendía mucho y me cogía manía.

Libros recomendados:"Si nadie habla de las cosas que importan" y "Por trece razones".

Relato - canelones

"la vida es como un plato de canelones". Esas fueron sus últimas palabras. Ni muriéndose pudo dejar de demostrar que era idiota.

Ahora, siempre que en un restaurante hay canelones los pido, los miro atentamente por unos minutos y recuerdo su frase lapidaria. A veces creo que tiene razón y que, efectivamente, la vida es una gran mierda precocinada, calentada minuto y medio, hecha con la peor carne jamás encontrada y a la que se le acaba poniendo algún acompañamiento, como bechamel, para que sea más fácil de tragar.

Creo que la frase la dijo a mala idea, como la mitad de su vida. Siempre he odiado los canelones, y él lo sabía. Definitivamente, él era idiota. Y lo más probable es que yo también.

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Ya estoy por France. Ya en mi tercera hora de trabajo. Qué poquito queda  ( ah, no, que me quedan cinco horas... )

Besos para todos.

29 años

Sí, hoy es mi cumpleaños, curiosamente, el mismo día que el año pasado. Lo que son las coincidencias...

En la parte de celebraciones, diré que este año, al igual que el anterior, no me apetecía hacer celebración multitudinaria, así que nada, a salir como un día cualquiera. 

Ayer, en un momento dado, decidí que el mejor regalo que podía hacerme ( aparte de la mochila para el portátil ), era cuarto y mitad de felicidad. Como ahora mismo estoy bastante contento con casi todos los aspectos de mi vida, la mejor forma de aumentar mi felicidad es hacer lo posible porque los que me rodean sean más felices. Si lo consigo, me daré por bien regalado. Tengo varias personas en la cabeza ahora mismo a las que me encantaría poder hacer que sean más felices y/o sufran menos y/o similar. Veremos si se puede...

Felicidades a todos vosotros. Sobre todo a ti!

Por cierto, no se si ya lo dije, pero ya he vuelto a dejar los comentarios de forma normal. Creo que no se me entendió....

Seguimos con las fotos del viaje

Mientras ECM sigue con sus recuentos del viaje, claramente distintos a mis crónicas diarias, ciertamente más divertidos los suyos, yo seguiré poniendo fotos. Hoy voy a pasar a las medio-artísticas, por ir variando un poco, vamos.

Casi todas son de San Francisco, debe ser que el calor inspira y anima el talento.

Esta es una zapatilla-maceta de Alamo Square, creo que la foto que más me gusta del viaje, aunque no sabría decir porqué.



Una gaviota, creo que de las 30 fotos de animales, leones marinos, ardillas, arañas y demás, es de las que mejor ha quedado sin que haya que retocarla.



Yo en el Exploratorium, de las pocas fotos de mi cámara en la que salgo...



Una que he pasado a blanco y negro con el iphoto. No es que permita muchas cosas el programa, pero después de todo lo que habíamos hablado en el viaje de pasar fotos a blanco y negro o a sepia, alguna habia que poner. Una madre con su hijo en Sausalito.




Y una en Nueva York, en el MOMA. Toda la pared estaba llena de las fotos que este hombre se iba haciendo cada hora, durante todo un año. Sí, sólo dormía 59 minutos seguidos, sí. Un tipo tanto peculiar.



Por cierto, porque me lo han preguntado, no puse la moderación de comentarios para evitar que alguien escribiera, sino para que alguien me escribiera como si fuera un correo, que es bastante distinto. Y lo hizo, aunque algo más debería haber puesto, que, insisto, milagros todavía no hago...

Besos a todos...