Habitación

Una maleta sin vaciar en una esquina de la habitación. La mitad, ropa
sucia, la otra mitad, ropa a ensuciar. Un abrigo tirado encima de una
silla, encima de un jersey, dado la vuelta y que se nota me he quitado
sin cuidado. Una encimera con la llave de la habitación, 307, la llave
de un coche, un Opel Corsa, papeles variados, un plano de París con
recorridos marcados a bolígrafo, una gorra que apenas me entra, dos
libros de econometría, mi reloj. En la mesita de noche, al lado del
mando de una tele que no encenderé, el móvil junto a su cargador,
ambos desconectados. En el suelo, mi bolso, cómo no, en el que destaca
un llavero de star wars representando a un miembro de la guardia
personal del emperador ( star wars, para los que no entiendan de que
hablo ). A su lado, la mochila en la que duerme mi portátil, adornada
con otro llavero de lego, en este caso, un soldado de asalto ( de star
wars, para los que no entiendan de qué hablo ). La mochila reposa,
parcialmente, sobre una de mis zapatillas. La otra, caída de lado,
está algo alejada. Parecen cansadas.

Sobre la cama, está mi ordenador. Ahora está encendido, como parece
obvio. Ahora es el momento en que escribo, no el momento en que lees,
claro. Ahora, para ti, es antes. Entre el ordenador y el edredón,
estoy yo, tecleando y haciendo algo de tiempo antes de irme a dormir.
La alarma está puesta a las ocho de la mañana. Ducha rápida, no baño
con espuma como ayer, y desayuno abundante en el hotel. Después,
trabajo.

Hay unos pantalones en otra silla. Parece que hice ademán de dejarlos
en buena postura, pero claramente no me esforcé lo suficiente. El
minibar, cerrado con llave, los contempla impasible desde su posición
de mafioso que controla todo lo emocioante y prohibido de la
habitación.

Mi habitación. Mi microclima. El mundo termina detrás de esas cortinas
sin persiana. Y lo peor es, que encima, al otro lado hablan francés.
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Chorradas aparte, dos frasecillas de esas que se que a alguno le gustan:

"Masturbarse es hacer el amor con alguien a quien se quiere de verdad"
( Woody Allen? )

¿ En las relaciones sexuales, por lo tanto, cada uno se está poniendo
los cuernos a sí mismo ? ¿ Realmente nos queremos de verdad a nosotros
mismos ?

"Lo increible es que con usted todo son historias, y todas las
historias son bonitas" ( Anna Gavalda - El consuelo )

Vale, a lo mejor esta frase sólo tiene encanto en mi cabeza porque
estoy como una cabra. Al que no le guste, que se lea el libro entero y
punto. O el blog de alguien que tenga algo que aportarle.

Tres besos a todos, uno por cada día que me queda antes de volver a casa.