La vida a veces es justa para quienes lo merecen

Dije ayer que quería escribir de algo aquí que dejaba para hoy, pero va a ser que se difiere de nuevo. Hoy el mundo es un sitio un poco más justo. Una familia cercana es hoy algo más feliz, y su felicidad se propaga. A veces, la vida es bella. Y como no pienso dar más detalles, ahí queda eso, que estoy muy contento por quien tengo que estarlo, y ya está!

De lo que yo iba a poner... Pues no creo que lo ponga. Porque quería escribir algo aquí que realmente tendría más sentido en un correo electrónico que no voy a mandar. Así que hala, a circular... 

Hoy, el beso va para ti, que nunca vas a leer esto ( espero ). Se te aprecia mucho, la verdad. Gran alegría has dado!

Y otro beso para ti, porque.... porque lo sabes...

vueltas, vueltas, vueltas

Iba a escribir sobre otra cosa, más importante, más profunda, pero quedará para mañana. 

Dos situaciones del parque de atracciones:

Atracción "Desperados". Básicamente, cuarenta monturas de caballos con pistolas para disparar a una pantalla, y cuatro carretas para niños pequeños delante. Nos sentamos todos en las sillas de montar menos ECM, que se queda de pie esperando... Esperando un milagro, porque no quedaban sillas vacías. Transcribo la conversación con la encargada, que se vio acompañada de la risa de siete personas en la última fila:

- Tienes que sentarte ya.

- Ya, pero es que no hay ningún sitio.

- Sientate en caballo o carreta.

- Pero es que no queda ningún caballo vacío

- Caballo o Carreta

- Bueno, que si no me voy

- Caballo o carreta ( ya señalando claramente a la humillante carreta de la primera fila )

Y sí, allí estuvo sentado ECM, en una carreta con un niño de tres años que estuvo a punto de ganarle disparando. El mejor de los cuarenta fue mr P, lo que demuestra que es aleatorio, porque no fue capaz ni de reconocerse en la pantalla.

Atracción "La reina de África", uno de los grandes clásicos del parque de atracciones. El barril que gira y en el que hay alguno que intenta, de vez en cuando, dar una vuelta. Hoy lo intentó mr V. Todo el mundo sabe que hay que hacer, con brazos y piernas, una X. Él decidió hacer el pino, y no sólo eso, sino hacerlo de forma que iba a acabar en horizontal mirando hacia arriba, vamos, que iba a darse una torta considerable. Antes de llegar al fatídico momento, vemos que se desploma dandose un golpe considerable. Creí que algo se habría roto, y no exagero ( alguien le vio sangre en la cabeza a posteriori, no digo más ).

Cuando le preguntamos que le había pasado, nos mira y dice: "es que no sabía qué hacer!" El desplome había sido voluntario! Las carcajadas aún retumban por el parque. Sencillamente espectacular.

Contaría más, pero bueno, debo dormir. A ver si mañana escribo lo que quería haber escrito...

Un abrazo fuerte a todos. Uno muy fuerte para ti, como siempre. Y uno especial para ti, que te lo debo.

La dama de hierro francesa

Esta semana en Francia, por una vez y sin que sirva de precedente, hemos hecho un mínimo de turismo. Como uno de los compañeros de trabajo que venía nunca había estado en la ciudad, aprovechamos para ir al sitio más relevante y que nos pilla a unos quinientos metros del hotel: La Torre Eiffel. ( sí, sorpresa, nadie lo había adivinado viendo la foto de arriba! )

Nos la subimos andando, porque uno de los ascensores está en obras y la cola era considerable. Cansados pero felices hasta el segundo piso, donde la vista de Paris al atardecer es espectacular. Destacaba ver en los campos de marte a todos los adolescentes que celebraban el fin del BAC ( su selectividad ), gritando y bebiendo. Allí sí hay botellón, y están todos dandole al vino.

Elegimos buena hora para subir, la única que podíamos, porque al llegar arriba ya la noche se cernía sobre París. Y claro, una ciudad iluminada desde lo alto, siempre es algo digno de ver.





La Torre Eiffel destaca de día, pero también de noche. La iluminación que tiene la verdad es que es en sí misma una obra de arte, quitando el efecto árbol de navidad que le han puesto a las horas en punto.



Cansa subir y bajarla, pero, de vez en cuando, vale la pena.

Besos a todos, sobre todo a ti ¿ a quién si no ?

704 escalones que me alejan del suelo y me acercan al mundo del que provienen los sueños

Años después, y repetidas visitas a Paris de por medio, más de las que pueda recordar, he vuelto a subir a la cima de París, a esa pieza de ingenieria tan sencilla y tan complicada que es la Torre Eiffel. Al empezar ya atardecía, al llegar arriba, era de noche. Hasta el segundo piso andando, como los hombres. Sacando mil fotos que estarán todas movidas, lo que tiene no llevar un trípode encima para estos momentos. Confío en que alguna haya salido, aunque si de las 70.000 que he sacado salvo tres, estaré muy contento. Nota para futuros viajes: llevar junto a la cámara el cable para poder ver las fotos en el ordenador.

Del curro sólo diré que ha habido rachas mejores... Todas las anteriores... Menos mal que la semana que viene tengo vacaciones, qué bien me van a venir ( espero ). 

Alguien ha dicho hace poco que los escritores tienen que reinventar el mundo cada día ( Mastretta, para más señas )... No sólo los escritores... Todos tenemos la obligación de reinventarnos, aunque sea a nosotros mismos. A lo mejor alguna de las veces sale algo que no sea del todo desagradable. 

Y nada más, que sigo vivo, que no es poco, y muy cansado. Así que a dormir me dispongo, desde mi cama. Tumbado veo, casi de milagro, la cúspide de la toree Eiffel. Y como curiosidad está bien, pero felicidad me aporta poca.

Besos y cuidenseme!

Recorriendo en círculos la distancia que nos separa

Dicen que cuando uno deja de crecer empieza a hacerse viejo, y no se refiere la frase a crecer en estatura. Crecer es aprender, experimentar, ir dibujando arrugas en el rostro y en el alma, irse llevando cicatrices de las que no han supuesto sangre, pero sí han dejado herida.

A los doce años, uno es feliz. Casi veinte años después ( para algunos ), ser feliz es un objetivo, una meta. Veinte años después, me sigo sintiendo igual de cómodo, igual de contento con los dos amigos con los que he estado este fin de semana en Münich. 

De vernos todo agosto a todas horas, a vernos una vez al año, a veces dos. Y seguir contandonos batallas, como el primer día, discutiendo de lo divino y de lo humano, metiéndonos los unos con los otros, como buenos españoles. 

Tantos recuerdos de Benicasim, tantos años pasados. Niños, adolescentes, jóvenes, adultos. Cada vez con menos pelo, más tripa, menos vergüenza. Los mismos, a fin de cuentas.

Divago... 

Un beso para todos, hoy, sobre todo, para aquellos con los que he compartido un poco de Benicasim. Gracias. A algunos se les echa de menos... 

Still alive!

Sigo vivo!!!!!! Bieeeeen!!!!!

Luego cuento algo...

Un glóbulo rojo que se escapa y muere aplastado contra el suelo

Un filete hecho con el cuerpo de la mayor criatura que haya pisado la tierra, regado con vino y con una tarta Tatin preparada con las manzanas que sobraron del árbol prohibido luchan en mi estómago para ver si pueden atraer sangre suficiente para hacer la digestión. Por ahora, parece un intento vano. En este estado no habrá forma de dormirse en horas.

Dormir, morir, tal vez soñar... Más dormir, que morir, más soñar que dormir. Que tu mente y tu cuerpo en un instante concreto del tiempo, estén disociadas. Una en mitad de Paris, delante de un ordenador. La otra, quién sabe donde. Buscando su lugar en el mundo, si es que tal cosa existe.

La probabilidad de que antes del lunes diga algo es escasa. Voy a ver si disfruto de dos amigos a los que hace tiempo que no veo en una ciudad que desconozco. Espero que la experiencia valga la pena.

Como digo siempre, sean felices en mi ausencia, ya que en mi presencia, como que no lo son :p

Estafeta

( teniendo en cuenta lo mal que me va Internet en el hotel, meritorio que escriba algo, me haya actualizado el teléfono y no esté dandome de cabezazos ).

Un folio, dos, tres… Doblo, doblo y al sobre. Es autoadhesivo, así que pegarlo es casi inmediato. Hay que apretar un poco, por si acaso. A un lado del sobre, tu nombre, grande, en un puesto preeminente, destacado. Dibujado con mis trazos que intentan ensalzarlo, disimularle tus defectos, lucirle tus virtudes. En el envés, mis datos, con una letra rápida y torcida, como si hubiera sido escrito de pie junto al buzón mientras el autobús se acerca desde la distancia.

El sello es de algún famoso de la antigüedad, que era conocido por trabajar en un campo en el que no había nadie más que él y ahora hay miles. Todo el mundo piensa ahora que tiene un reino o un imperio a poco que tenga una hipoteca, un coche casi sin letras y algún amante ocasional. Antes, dibujaban tu efigie en monedas y sellos.

Sello y carta, después de conocerse, se habían vuelto inseparables. Yo tengo que echarles al buzón, a que cumplan su finalidad en la vida: llevar tres hojas de papel, tres, a otra persona. Almenos tienen un objetivo en la vida, y saben que pueden cumplirlo. No es poco.

Cojo la carta, las llaves, y salgo a la calle. Ya no llueve. EL buzón queda en la esquina, allí donde las ancianas discuten sobre lo mismo que ayer, quizás hasta sean otras ancianas, quizás incluso con la misma ropa. Son tan indistinguibles unas de otras que uno a veces cree que sus familiares las visitan al azar a unas o a otras, y que no es que ellas no se acuerden de las historias, es que se las contaron la última vez a otra.

La rendija del buzón sube con facilidad, y la carta cae, sin demasiado ruido, al interior, hasta que el cartero decida recogerla. Hasta que otro cartero decida dartela. Hasta que tú decidas abrirla. Hasta que tú decidas…

( en este punto, se deja que el lector acabe el relato de la forma que prefiera. Se ofrecen alternativas: perdonarme, olvidarme, perdonarte, entenderme, comprenderme, decirme lo que te tortura, amarme, soñarme, compartirnos, sentirnos, amarnos, besarnos, odiarnos, que da igual, la lista de la compra, la siguiente canción, dónde cenar… Se admiten adornos, párrafos extra, incluso correcciones en los párrafos anteriores)

Besos desde mi hotel, a dormir me dispongo, con besos para todos, incluso para los que quizás ( ya ) no lean esto. Sobre todo para ellos. Sobre todo para ti...

La lluvia y más cosas del alma

La ruta de Francia en julio ha quedado ya perfilada: Carcassonne, Montpellier, Arles y Marsella serán los sitios donde durmamos. Veremos sitios donde los cátaros saltaban alegremente a la hoguera, murallas, castillos... Molará o será un infierno, igual de probable es ambas cosas. También hemos reservado alojamiento en Edimburgo, otro sitio caro y posiblemente infecto. Si alguien se anima en julio, que pregunte fechas, que se las diré gustoso. No las pondré por aquí por aquello de no contar las vacaciones en público y luego ser saqueado en el hogar, que casos ya se han dado por internet. Claro, que mis padres siguen en casa, es lo que tiene.

Antes del viaje de julio a Francia, me toca uno antes, en concreto, en siete horas. Diez días fuera de mi morada, con visita incluida a Munich, a ver a un viejo amigo. Puede estar chula la escapada, lástima que se anuncien lluvias. Por ahora, he superado mi record consiguiendo meter en la maleta sin facturar todo lo necesario para diez días incluyendo la cámara de fotos. Sorprendido estoy, sin duda.

Se que nadie me echará de menos por aquí, y que serán felices en mi ausencia, incluso hasta extremos insospechados, pero recuerden que, salvo desgracia, volveré. Y si no vuelvo, pues nada, que disculpen por todo y que sean felices. Repartanse mis bienes como buenas personas.

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Y si mi alejo, ¿ seguiré acordándome de ti o tu recuerdo irá disminuyendo con la distancia, perdiéndose de vista gracias a la curvatura de la tierra ? Probablemente viniera en mi maleta, como un polizón al que no verían en la aduana. ¿ Le dejarían pasar con todo el líquido que a mis ojos le ha robado ?

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Subi al avión, la puerta se cerró, y no pude oir tu última palabra. Claro, que llevabas años sin decirme ninguna. 

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Un aeropuerto antes de un viaje de trabajo es el peor laberinto al que enfrentarse, porque la salida que buscas ansioso solo lleva a un lugar peor. Sería mejor recoger el ovillo y volverse a casa. Por desgracia, el ovillo empieza en la parada en la que los taxis no pueden recoger a nadie, así que la entrada al laberinto es un nuevo muro. Sólo se puede salir por el aire, rumbo al trabajo.

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Lo fácil y lo imposible a veces son lo mismo. Es todo una cuestión de perspectiva. O de ser el que toma la decisión en vez del que no tiene más remedio que aceptarla.

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Espero que hasta mañana, sed felices, que os lo mereceis casi todos. Casi todos... Un beso para ti, que he estado demasiados días sin podertelo enviar.

Un grito contra la mentira

La libertad no es un derecho de los ciudadanos, es un deber. Los seres humanos tenemos que defenderla, tenemos que luchar por ella, tenemos que ganarnosla. Nuestra generación, mi generación, no es libre, no ha hecho nada para ganarse ese beneficio, y cada vez va perdiendo más libertades de forma silenciosa. Nos lo merecemos.

En Irán, mientras tanto, la multitud se ha lanzado a ocupar la calle, a no dejar ni un hueco donde esa marea verde no alce su grito y exija una verdad que se les ha robado. Los resultados de unas elecciones no se saben cinco minutos después del cierre de urnas, es imposible. Y nunca los sondeos han sido tan distintos a los resultados oficiales. La gente sangra, la gente grita, la gente se arriesga a acabar en la cárcel, a marcar su vida por unas elecciones en las que Musavi no iba a cambiar nada de forma radical ( Es interesante ver el curriculum del candidato de oposición y rostro visible de estas manifestaciones. Antiguo ministro, no un candidato revolucionario ).

En Irán la democracia es una mentira, al menos para nuestro concepto de democracia. Mientras que nuestros votos eligen a los representantes máximos de la ley, en Irán hay un lider supremo, un lider religioso que tiene potestad de vetar leyes a voluntad. Toda política queda condicionada por sus decisiones. Eso es lo que significa ser una república islámica. El Sha, marioneta del Reino Unido, fue cambiado por un dictador religioso.

Y esto es lo que hace más meritorio que la gente salga a la calle a defender una democracia que puede parecer de juguete. Dejarse la piel, el alma por una democracia constituida casi parece algo lógico. Defender a un presidente sin mucho poder real parece un brindis al sol. Pero así es como surgen las grandes naciones. Un patriota es todo aquel capaz de rebelarse contra su país cuando éste se equivoca. Es aquel que hace todo lo posible por que su país se convierta en un sitio mejor, aunque sea poco a poco, voto a voto, día a día. El pueblo de Irán tiene todo mi apoyo. Se están ganando el derecho a elegir su propio destino.

¿ Alguien se imaginaba, con nuestra imagen de Irán de país subdesarrollado, atrasado, tercer mundista, que íbamos a ver disturbios en ciudades que parecen europeas, con mujeres gritando, sangrando y luchando por sus votos, aunque sea con el cabello cubierto ?



Eso es un grito de libertad, de lucha. Eso es coraje.

Lo malo es cuando la situación se complica, los disturbios se convierten en caos, altercados, robos y un frenesí que convierte a los que forman parte del acontecimiento en marabunta, en una plaga bíblica:



Perdón, esta imagen es de Los Angeles, los disturbios de los aficionados de LA Lakers después de ganar la NBA. A veces uno se avergüenza de ser de un país occidental y querría poder ser libre, ejemplar, valiente.

Y sin en vez de volver, algún día seguimos el camino?

Acabó el puente de vacaciones en la Manga, organizado y coordinado por ECM, que nos ha deparado mil anécdotas. No las pondré por aquí y dejaré que sea el quien cuente las que le apetezca, pero bueno, digamos que las espirales de mentiras con la autoridad no son buenas, que el arroz a banda da mil vueltas al caldero y que lo he pasado bien, que es lo importante. Alegría ha sonado mucho, sí ( si le suena un día el móvil mientras duerme y sólo escucha esa canción, sepa que soy yo ).

Necesitaba romper y descansar unos días, y en parte lo he conseguido. Lo de descansar, como que no, para variar. Algún día llegaré a la conclusión de que irse a dormir el último todos los días no aporta nada, y que incluso es bueno cerrar los ojos más de seis horas. 

Y pondría más cosillas, pero como que son las 0:36, debo madrugar y hoy sí, descansar algo. Gracias a todos por el viaje, especialmente a ECM, claro.

Disfruten de la semana, del primer día del resto de sus vidas, de todo. Se lo merecen. Especialmente tú, claro.

El bosque que nos rodea

Un constructor ve en un bosque un terreno donde poder edificar cientos de viviendas y enriquecerse. Un cazador, como el lugar donde jugar al escondite con sus presas. Un fotógrafo, como un apasionante reto de luces y colores. Un alérgico, como una pesadilla. Un ecologista ve una utopía. Un urbanita se encuentra con un ambiente hóstil. Un aficionado a los best sellers ve millones de potenciales hojas de papel para libros que devorar y olvidar. Un historiador se preguntará qué acontecimientos se desarrollaron en su interior. Un bombero verá un entorno peligroso, listo para arder al menor descuido. Un niño verá un lugar donde jugar sin preocuparse. Un padre, verá peligros que harán que no dejen jugar a su hijo.

Y yo veré la hojarasca que pisar mientras camino a tu lado, e imaginaré su crujir mientras nuestras manos se acarician. Las sombras en las que descansaremos, los pájaros que huirán al vernos, los recodos en los que nos perderemos sin importarnos si vamos hacia delante o regresamos. 

Yo veré nuestro bosque donde otros no ven nada. Otros lo mirarán, y se preguntarán qué hay dentro. Nosotros lo sabremos, porque lo habremos inventado en cada paso, en cada claro, en cada sendero que no existía hasta que lo descubrimos. 

Un día nuestro bosque crecerá tanto que será imposible salir de él, y nadie podrá encontrarnos. Estaremos tumbados, a la sombra de algún viejo roble, sonriendo. El tiempo nos ignorará. El mundo también. Y nadie más verá esos árboles en los que nuestras carcajadas harán eco, asustando a las ardillas.

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Suena "Soportales", de los Despistaos. Agrádame. Spotify es un gran invento...

Tenía que insultar a alguien, no recuerdo... Ah, sí... Poner un texto de Bibiana Aído en Selectividad es vergonzoso. ¿ Ética, estás por ahí ? Sí, hay temas más importantes, lo se. Elecciones en breve en Irán, paro en España, pero es que es de coña. ¿ Es caro fichar a Kaká ? No, es caro pagar a gente que en selectividad hace estas gilipolleces.

Estoy leyendo cuentos maravillosos, por cierto. Cuando acabe con el libro daré más detalles, pero ninguno baja de intensidad y todos mantienen el interés desde el principio hasta el final. 

Va a resultar que el disco entero de los Despistaos está bien... Llevo tres temazos seguidos... 

Bueno, nada más, dudo poner nada mañana, aunque quien sabe de lo que soy capaz en modo starman!

Besos a todos, uno especial, como no, para ti...

Nuestro propio cielo

( robo el título del corto que pongo debajo, que no es recomendable verlo en el trabajo, por aquello de que salen pechos, y el lenguaje es soez. No es un vídeo de coña, ni erótico. Vale la pena verlo )

Las religiones nos dieron cielos llenos de dioses, de seres supremos, nos dieron esperanzas y sueños. Promesas para que las miserias de esta vida fueran menos leves y los oprimidos siguieran siendo oprimidos mientras los opresores podían dictar sus normas arbitrarias atribuyendo esas leyes a fuerzas sobrenaturales. Los ricos creaban dioses, los pobres, soñaban con dioses.

Cuando el nivel de vida subió, cuando la subsistencia dejó de preocuparnos, cuando alimentarse pasó a ser una costumbre y no una excepción, la religión cambió. Honramos ídolos que habíamos construido los humanos. los dioses pasaron a ser las ideas. La igualdad, la libertad, la fraternidad... Las grandes frases llenaron la boca de generaciones, que decidieron lo que había que hacer en nombre de esas palabras. Millones murieron supuestamente luchando por ellas, defendiéndolas, en su nombre. Pocos las disfrutaron realmente. Eran una utopía, como las religiones, aunque parecía que podía alcanzarse en esta vida en vez de en una incierta vida postrera.

Los grandes ideales dieron paso a los pequeños. No nos guiaban ya más los derechos humanos, sino el tipo de gobierno, la economía. Luchaban los defensores del libre mercado, contra los defensores de la economía dirigida por el estado. Hubo que poner banderas, símbolos, frases... Las religiones necesitan rituales, ídolos, dogmas. Se pasó a luchar por lo que se tenía contra lo que utilizaba el vecino. El objetivo a alcanzar ya era factible, era defender lo existente e imponerselo al vecino. La utopía desapareció, dejamos de soñar.

En el siglo XX empezamos a darnos cuenta que hay pocas cosas por las que valga la pena luchar. Empezamos a buscar la felicidad individual, realizarnos como personas, ser felices dentro de un colectivo, sí, pero buscando conseguirlo individualmente. Empezamos a buscar crear nuestro propio cielo, del que es fácil caerse, porque nos faltan los rituales y tradiciones de los cielos comunes, pero que tiene miles de detalles, de gestos, de señales que no puede un cielo repleto de personas.

En algún sitio habré dejado mi propio cielo...

Frase de regalo, leída por ahí ( en microsiervos, sí ):

El fracaso no es una opción.
Es un privilegio reservado para quienes al menos lo intentan.

Nuestro propio cielo (2007) from Roberto Pérez Toledo on Vimeo.

Besos a todos. ¿ Hace falta que diga que hoy, especialmente, para ti ?

Tres deseos

Limpié ese extraño objeto que había en el desván, y apareció el genio de la lámpara. Era distinto a lo que hubiera esperado, pero de eso la culpa era de Disney, no suya. "tres deseos tienes, elige bien". Nada más, ni coreografías, ni canciones, ni música, ni juegos malabares. Hierático, en el centro de la habitación, siguiendome con la mirada mientras decidía las tres cosas que más deseaba en la vida.

¿ Qué quería que se cumpliese ? Quería un coche, una casa, un trabajo mejor. Quería recorrer el mundo, leer todos los libros, contemplar todas las grandes obras de la humanidad. Quería aprender todos los idiomas, entender todas las culturas, conocer la historia de todos los países.

Quería volver a estar contigo.

No podía pedirle eso al genio. Sí, podría usar un deseo, o los tres, en pedirle que te reconciliaras conmigo. Que olvidaras lo que te había hecho y que todo volviera a ser como era. La vida volvería a ser mágica, nunca mejor dicho, seríamos felices, el sol apartaría las nubes a nuestro paso y los animalitos aplaudirían al vernos, pero sería todo falso. Estaría construido sobre una gran mentira. No habría cimientos que sustentaran nuestro castillo dorado. 

Es frustrante tener delante la posibilidad de convertir cualquier deseo en realidad y darte cuenta que lo único que puede hacerte feliz no puede conseguirse.

Hice lo único que podía hacer: pedí al genio papel en mi primer deseo y un bolígrafo en el segundo. Escribí, doblé el papel, se lo di al genio, y empleé mi tercer deseo en que dejara esa nota en tu habitación.

Desapareció mientras cogía el papel, y con él, la lámpara. Se fue, y me quedé pensando en lo que había desaprovechado. Y no, no estaban en mi mente precisamente esos tres deseos.

( Un día, al despertar, verías un papel en tu cuarto que no te sonaba. "Se feliz" era todo lo que ponía dentro. Reconocerías mi letra. Supondrías que era algo viejo, de otro momento. Espero que pensaras, al menos por un instante, que eso era de verdad lo que sentía. )

Pude haber deseado olvidarte. No, realmente no pude.

Sueños que no cesan al despertar

Parece que todos los vuelos de las vacaciones de julio ya están cogidos. Como la decisión ha sido mía, sobre mi caerá la ira de los dioses. ECM y un servidor, a Edinburgo! Si alguien se anima el fin de semana del 17 de julio, invitado queda. No recomiendo la experiencia, ciertamente. Aunque va a molar...

Viernes en casa gracias a los retrasos de Iberia. La excusa de Obama estuvo currada. Podría viajar el presidente de EEUU a Kuala Lumpur, que les haría ilusión. No, tiene que ir a mi aeropuerto, para que haya lío. Por hacer daño, todo en esta vida es por hacer daño. Obama, no hables de la inquisición, anda. Ya llevas dos errores de historia en tu mandato de bulto. No nos aguantas ni unas cañas...

He empezado a ver "Home", espectacular es, sin duda. Recomiendo quitarle el sonido, que el discurso ecologista solapado no acaba de convencerme, aunque eso me temo que sea cuestión de gustos...

Miedo a los atentados, miedo a que el planeta se quede sin recursos... ¿ Hacemos todo por miedo ? Lo malo es que si lo aplico a otros ámbitos, me parece cierto. Miedo al que dirán, miedo a aceptar los errores, miedo a afrontar problemas, miedo a quedarse solo. Si después de tantos años de evolución aún andamos aquí, mal vamos...

Curiosa canción "A San Fernando", de Manolo García. Identificado con el estribillo me siento...

La imagen de debajo no son las islas de Japón, no. Si le haces eso a alguien con su tierra y esperas que se quede tranquilo, es que lo que fumas es de muy buena calidad.


Besos para todos, parto hacia Prosperidad en breve, a una feria/mercadillo gastronómico... A ver como se portan. Un beso especial para ti, claro.

Voluta de humo

La primera frase era la más difícil, luego todo tenía que mejorar. Eso fue lo que leyó en el manual de la empresa: “Orientación para conferencias sobre materias técnicas”. Es una conferencia técnica, no un juicio literario. La gente no quiere escuchar grandes sentencias, no espera chistes brillantes. Sólo quieren saber si nuestro producto se adecua a sus necesidades. Alguien habría invertido tiempo en escribir esa serie de consejos. Nadie habría sacado nada de ellos.
Un portátil con su maletín, una maleta pequeña con tres mudas, dos camisas, otra corbata. El cargador del móvil, la maquinilla de afeitar, un cd con una copia de seguridad de la presentación. Un manual de referencia por si alguien quería más detalles de los habituales. El billete de avión y el bono para el hotel. Todo estaba ahí, tirado encima de la cama, retales de unos días por venir que iba a pasar en aquella ciudad. Una hora siendo el centro de atención, con suerte, para un centenar de comerciales e ingenieros aburridos. Luego, una serie de reuniones que no llegarían a ningún sitio. Nadie esperaba nada de él, pero alguien tenía que asistir, política de empresa. El último mono sería enviado a la función de ese zoológico. Alguien tenía que hacer de colilla para ese cenicero.
Él tampoco esperaba nada del viaje. Apenas conocía a nadie, la ciudad no era precisamente un foco turístico y ni siquiera el hotel aparentaba un lujo que diera un toque emocionante al viaje. Parecía un castigo de varios días, mirando a la pared, de rodillas, con los brazos en cruz. Faltaban las orejas de burro. Hubiera sido un detalle que habría facilitado la conferencia, al menos haría que la gente le recordara.
Nadie iba a recordarla.
Nadie iba a darse cuenta en la empresa que se había ido, y nadie le preguntaría como había ido el viaje. Pasaría la hoja de gastos, le harían un abono en cuenta, enviaría un informe que acabaría en un montón hasta que alguien lo tirara sin haberlo leído y así concluiría ese episodio. Una serie de apuntes contables, un registro en algún documento.
Nadie iba a enterarse si no iba, si desaparecía del trabajo, si se quedaba encerrado en su casa, tirado en su cama, como estaban todos los artículos que iban a conformar su equipaje. Podía convertirse en una prenda más, esconderse en su maleta y quedarse, quieto, durante varios días. Estaba convencido de que el teléfono no iba a sonar preocupado, nadie iba a llamar a su puerta, nadie iba a detener su ritmo urbano para preguntarse qué había sido de él. Sería una sombra en su casa de sombras, disimulada con los muebles de ikea, pero con un nombre menos rimbombante y que nadie usaría en una conversación. El último cigarro del paquete, olvidado y medio roto.
Miraba la cama, su billete, su maleta y veía el punto exacto donde su vida había llegado: a ningún sitio. Siempre había pensado que todo estaba por delante, dispuesto a llegar en cualquier momento. Un día descubrió que todo lo bueno ya había quedado detrás, lejos, inalcanzable. Se lo habían ido robando todo, sin que se diera cuenta. Perros ladrones el tiempo, la vida, la edad, el olvido, la monotonía. Esperar había sido su condena, hasta que había dejado de esperar nada. Su vida era un cigarrillo que se había ido fumando, amargo, esperando que la parte agradable iba a llegar después. Cuando quiso darse cuenta, sólo le quedaba el filtro.
Arrojó a la maleta lo que pensaba llevarse, la apartó de su lado, se dejó caer en la cama, casi derrumbándose. Encendió el último cigarro del paquete con una segunda cerilla, después de que la primera se negara a prender. Tumbado, el humo fue su compañero, como casi siempre. El tabaco le calmó, le relajó. El humo ensuciaba los pulmones, la ceniza el suelo y la nicotina su entendimiento. Le aislaba de la realidad. Suficiente cuando tu realidad ha quedado reducida a ser un hombre gris, sin matices. Un hombre que se difumina con el humo de su cigarro, con sus volutas de humo, esas espirales que no acaban.
Su vuelo salió a la mañana siguiente, su hotel le esperaba a medio día, su conferencia era por la tarde. No apareció en ninguno de los sitios. Nadie lo echó de menos. Ni en la oficina, ni en su calle, ni en su barrio.
Desapareció dejando, como único rastro, ceniza en la colcha, olor pegajoso a tabaco en las sábanas, un poco de humo, gris, en la habitación. Poco a poco se fue disipando, saliendo a la calle por la ranura que dejaba la ventana entreabierta.
El resto de hombres grises siguieron con su monotonía, sin darse cuenta que eran uno menos. Uno, al bajar a fumar, se preguntó dónde estaría su mechero. Otro lloró, pero no tuvo nada que ver con esto.

Si el silencio es lo único que queda a estas horas

La una de la mañana ya pasó, desapareció y se convirtió en un recuerdo. En el hotel estará durmiendo todo el mundo, quizás menos mi vecino si tiene el sueño ligero y escucha mi música ( D'Callaos, flamenquito moderno ). Y yo estoy delante de esta pantalla, queriendo escribir. Las palabras no fluyen, están congeladas en algún sitio, enterradas, yermas. 

Suena "Qué habremos hecho mal". Sería más fácil decir lo que he hecho bien. Enumeremoslo: . Y a otra cosa...

Después de esta semana, me apetece irme a un lugar abandonado, tirarme, no hacer nada. Dejar que el viento golpee mi piel sin hacer daño, dejar que el tiempo haga lo mismo. Ir a una tierra sin palabras, porque las palabras se han perdido y parece que no tiene sentido ir a buscarlas. Sus motivos tendrán. 

No, no hay palabras, solo un vacío irresoluble. Castigo, maldición o, simplemente, situación. 

La música parece de banda sonora: "Busco". Ojo a la letra, que copio.

Busco la razón de estar aquí buscando siempre en mi rincón un amanecer.

Busco la manera de entender los versos que escupí y no caer.

Busco y no encuentro mi voz.

Déjame sentadito en el portal, necesito respirar el aire que vendrá.

Si la noche no acaba de estar contigo, yo te engaño con que el alba va a llegar.

Si la noche no acaba de estar contigo, busco en tu boca puntales que sostengan mi cantar.

Busco y no encuentro mi voz.

( por cierto, que el disco me lo bajé de internete de forma oficial, lo ofrece el grupo en alguna web ).

Aquí me quedo, sentadito en este rincón, por donde el tiempo no pasa, por donde no pasa nada. Estoy intrigado en donde escondió la paloma la rama de olivo...

Un beso para aquellos que, por algún extraño motivo, aún no me odien y no quieran matarme con katanas.Para ti, uno más fuerte, aunque tú me odias seguro. 

Cuatro estrellas entre las que desvanecerse

París es el centro del universo para los parisinos, la ciudad de las luces para las novelas, la ciudad del amor para las agencias de viajes y un destino de trabajo para mi y mis compañeros. Esta semana está claro que, turismo, el justo...

Como colofón al "no quiero estar aquí, ojalá estuviera en Madrid", hoy he recibido una llamada de una visita fugaz por la capital para quedar hoy o mañana. Imposible, claro. Después de tanto tiempo, me apetecía... Otra persona con la que no puedo quedar por estar en Francia, luego que si les cojo manía a los gabachos. ( Hablaremos en breve, prometido, que llamarte como que era tarde cuando he llegado al hotel ). Y me temo que, por la misma razón, no podré quedar con otra persona que tenía pendiente. Tres de tres para los franceses, ole por ellos.

No se si lo dije, pero Hacienda dice que va a darme dinero. Tiene truco, fijo.

Ayer estuve sin internet en el hotel ( aunque compré seis bonos, larga historia que me tiene ahora reclamando con orange por su control de errores, malditos cabrones ) y en el curro estamos algo vendidos, así que nada, estoy medio desconectado del mundo. No se si es una pena o una suerte, porque últimamente no es que el mundo me de muchas alegrías. Casi se agradece estar currando de sol a sol sin tiempo para nada.

El resto de lo que iba a poner, se pierde en el Sena. ¿ Qué le importa a nadie cómo está mi alma ? Triste, como el silencio, y sola, como la luna. Y qué importa ser poeta o ser basura. 

Un beso, y gracias por llamar. Otro beso para el resto, algo más pequeño. Y uno, destacando incluso hoy, para ti. Destacando como una gota de sangre en la lluvia.

El viento que hace girar los molinos y las ilusiones

Segundo post programado de la semana; por alguna razón he decidido no publicar dos el mismo día, así que éste podrá leerse cuando las alas de mi avión sobrevuelen los Pirineos.

Hoy un avión ha desaparecido, y con él, 130 vidas. En mitad del océano, una tormenta, un posible fallo eléctrico. Gritos, Rezos, un piloto y un copiloto intentando hacer lo imposible. Un golpe contra el mar. La tormenta diseminando lo que quede en la superficie.

La eterna pregunta ¿ y si fuera mi avión ? ¿ y si la tormenta golpea el fuselaje a la vez que alguien lee esto ? Dato objetivo: éste habría sido el último artículo. Dato subjetivo: ¿ le importaría a alguien ? Otro blog que desaparece en mitad de internete, sin que algunos supieran por qué.

Confío en que el avión no tenga problemas, que la climatología nos respete, que el piloto no tenga fallos absurdos, porque no me apetece convertirme en una noticia de prensa, en un nombre más en una relación de víctimas. Tengo algunas deudas pendientes con la vida, y me gustaría poder cobrarlas. Ahora mismo, desaparecer, no me convertiría en un fantasma feliz.

Nota mental: objetivo nuevo para la vida: pensar en poder morir mañana y no tener esa sensación de dejar cuentas pendientes y asuntos mal cerrados detrás.

Francia, allá que voy en breve. Voy a hacer el equipaje, porque irme con lo puesto no creo que guste en el trabajo. Delicaditos que son los franceses!

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Aquí iba algo creativo, ingenioso y literario, pero se lo hemos prestado a otro blog, que le hacía más falta. Aquí los lectores ya saben, sin necesidad de mis palabras, donde encontrar belleza y armonía literaria. Lo que sigue sin resolver el infinito misterio de que algunos repitan...
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Besos desde España, desde Francia, desde cualquier parte donde esté y donde estéis. Sobre todo a ti, claro, sobre todo a ti...

Árboles vivos, árboles muertos

Tarde de domingo en el Retiro. No me apetecía quedarme en casa ardiendo en mi habitación leyendo o navegando por internet, así que cámara de fotos al hombro, me he decidido a irme al Retiro. Al menos daría una vuelta y jugaría un poco con la cámara. Más divertido que ver la vida pasar tirado en la cama.

Se podría decir que medio Madrid debía haber tenido mi misma idea. Desde la propia entrada, que ya estaba llena de gente haciéndose fotos hasta el lago, en todo momento había una riada de gente considerable. En todo el paseo circundante al lago,además, y como es costumbre, había artistas: caricaturistas, mimos, una bailaora, magos... Por supuesto, con gente parada mirándolos. Adjunto fotillos de algunos:



Y de un lado del lago al otro, que hay más sombra:


Los que hayais pasado un domingo por el Retiro, sabeis lo que hay en esa parte: tambores, percusión y gente bailando. La verdad es que hay un ambiente estupendo. Aparte de los tambores y bailes en el conjunto monumental, también hay otros bajo los árboles.



Las bailarinas que acompañaban tenían pinta de estarselo pasando muy bien. Había una ciertamente guapa, por cierto.

EL siguiente paso obligatorio en el Retiro estaba ocupado por la Feria del Libro ( y yo pensando que empezaba el lunes! ). Si en el resto del parque pensaba que había gente, lo de la feria no puede describirse:



Y los libros los venden, que no son gratis!

Entre la multitud, rostros famosos firmando: Maruja Torres, Ian Gibson, Vazquez Figueroa, Juan Manuel de Prada, Lucia Etxebarria, Boris Izaguirre... Me he quedado con las ganas de haber saludado a Emilio Calatayud, de los pocos jueces famosos de este país, y uno que es una joya. Su blog es de lo mejorcito de la blogsfera española...

Tendré que volver, porque no he comprado nada y es una tradición que hay que mantener, más que nada, por el ahorro que supone. Confío en encontrar un día con menos gente...

( Eso sí, cómo vuela el tiempo, que recuerdo mi visita del año pasado. Un año ya! Increible... )

Y aquí concluyó mayo. Junio puede ser un mes interesante o mortal. Veremos...No es que tenga muchas esperanzas, salvo en una o dos cosillas, pero bueno, confiemos...

Un beso a todos y que el mes entrante se porte! ( uno especial para ti, como siempre )