Días

De nuevo en Madrid, después de recorrer campiña francesa, de mirar por las ventanas del centro de control de satélites en el que estábamos y no ver más que campo y naturaleza. Días algo filosóficos por las cosas que pasan. Filosofía barata, aunque golpeada por versos de Juan Ramón Jimenez, leídos en algún blog y que no es semana para reflejarlos aquí.

En Francia llovía, en Madrid llueve, como mandan los cánones para la feria del libro. En las ciudades llueve, las personas, lloran, es ley de vida.

Abrazos fuertes hoy para aquellos que lo que necesitan es difícil de encontrar.

( algún día volveré a los textos conexos y triviales, espero ).

Chartres

Por estos avatares de la vida, hoy he acabado solo en la catedral de Chartres durante unos minutos de la misa, cerca del cierre. Allí estaba, en la penumbra, acompañado por los cánticos de la misa. Rodeado de unas cuantas velas y escoltado por algunos de los mejores rosetones del planeta.

En semanas como ésta, en las que lo que te ronda la cabeza no es precisamente si Ronaldo ficha por el Madrid o si Losantos pierde su juicio, es cuando entiendes más que nunca la utilidad de la religión. No hablo de si es cierto o no, ni de cuál es la verdadera. No. Me refiero a esa tranquilidad que da tener alguien que sabes que siempre está ahí, escuchandote, que puede cumplir todo aquello que se le pide.

Tener ese ser superior quizás fuera lo que nos inventamos hace siglos ( sino existiera ) para justificar lo que no entendíamos, pero también para quitarnos la sensación de impotencia, de agobio, de no poder hacer algo. Siempre, en cualquier circunstancia, la religión permite tener ese sitio al que acudir, permite que, por muy perdida que parezca la causa, siempre quede un rayo de esperanza. Un sitio al que acudir. Una figura a la que llorar.

Muchas veces eso es todo lo que necesitamos.

Hoy he vuelto a "hablar" con Dios en una iglesia.

Nuestras vidas son los ríos...

Iba a escribir una entrada sobre mi viaje a Rambouillet, cómo es la campiña francesa y la zona, pero al abrir el correo por primera vez en todo el día, digamos que todo ha cambiado.

Después de mucho tiempo, un correo me ha dejado casi sin aliento. Malas noticias para alguien cercano, malas. Hay veces en que uno se queda sin palabras, no sabe que decir ni como reaccionar. Impotencia, lo llaman.

No encuentro palabras hoy para expresar nada.

Un abrazo muy fuerte, y hoy, sí, hoy es claramente para quien lo necesita.

Chesil Beach

Una de mis últimas compras de libros, el día que fuimos a ver Iron Man, fue Chesil Beach, de Ian McEwan. Era de esos libros que ya había visto mencionados en varios artículos, con críticas siempre positivas. Así que había que leerlo. Además, es un libro pequeño de los que sabes puedes leer en menos de dos horas, no intimida.

En este caso, que el libro dure tan poco es una lástima. Iron Man superaba las dos horas, y, sinceramente, mejor invertidos están los 16 euros del libro que los 7 de la película.

La temática del libro es muy sencilla: la noche de bodas de una pareja de ingleses en los 60. Él, deseando acostarse con su mujer. Ella, sabiendo que eso va a tener que suceder pero deseosa de poder evitarlo, que sea lo más rápido posible. Partiendo de esta premisa, en la que se condensa todo el libro, se habla del amor, del deseo, de la familia, de las obligaciones del matrimonio, de la sociedad, de la comunicación dentro de la pareja...

Muy pocas páginas, nada tratado en modo filosófico, sino como lo van pensando cada uno de los dos miembros del recien estrenado matrimonio. Muy real, muy creible, nada idealizado, ni rebuscado. Agradable de leer y de disfrutar, aunque sea triste bastante de lo que ocurre.

Es fácil ir poniendose en el lugar de ambos según les vas oyendo razonar. Él quiere sexo, vale, normal. Es algo humano, esperable, lógico. Llegar virgen al matrimonio suponía querer tener sexo en tu noche de bodas, sobre todo cuando aún el sexo era algo místico, difícil de hablar de ello, desconocido y mitificado.

Ella, en cambio, detesta el sexo. Se lo imagina como algo violento, sucio, doloroso. Ella le quiere, y como mujer suya sería capaz de grandes sacrificios, pero para ella, el amor no necesita el contacto físico. Es algo más profundo, más fuerte, menos animal.

Sin decir nada de lo que sucede, hay que destacar especialmente las últimas páginas. Una mirada al futuro de ambos y sus recuerdos y sentimientos durante el tiempo transcurrido. Esas últimas páginas son de las que, aunque cierres el libro, sigues teniendo dentro de la cabeza, dando vueltas una y otra vez. Y te dejan ideas dando vueltas, preguntandote sobre lo que es importante y lo que no.

Parece claro que es realmente lo importante...

Revisión médica

La falta de criterio de Fremap resulta preocupante, según ellos, estoy bien de salud. Así no vamos a ningún lado...

Eso sí, me fastidia que me pesen, no solo vestido, sino con el móvil, los zapatos y el cinturón. Qué manera tan fácil para meterle a uno algún kilo de más y subirle el índice de masa corporal. Menos mal que tengo margen, que me llega a salir sobrepeso y muerdo a la enfermera. Enfermera que al medirme la tensión ha dicho algo así como:"pon aquí el bracito". No, bracito solo con cinco años. A partir de ahí, brazos, las personas tenemos brazos.

La audiometría ha sido dentro de una nevera, lo que mejora mucho la sotras que me habían hecho en la vida, en las que oías mil ruidos y tenías que discernir que, entre tantos sonidos, había un pitido que era lo que te estaban diciendo que escuicharas. Bastante complejo, sin duda.

La espirometría siempre me deja la sensación de que no utilizo ni la mitad de la capacidad de mis pulmones. Dicen que bien, pero no acabo yo de verlo claro.

También me han echado alcohol por el pecho para las ventosas del cardiograma. Me ponen una aceituna y soy un Dry Martini. Shaked, not stirred.


El resto de cosas, poco anecdóticas, para que mentir. Lo llamativo es mi colesterol, que si el rango es 130-270, tengo 130. ¿ Dónde ha huído la grasa de mis venas ? La echo de menos. Así, claro, es normal que tenga frío por las mañanas.

Como dato en el que me he fijado este año por primera vez, indica que a partir de 280 g de alcohol a la semana es conducta de riesgo. ¿ Se refiere a 280g de alcohol al 100% de concentración ? Porque  si es diluido,  esa cifra es probable que la alcancemos esta noche, y mañana, y pasado...

Besos para todos, sobre todo para quien tenga un subidón hoy.

PD. Me comentan que después del partido de ayer de la liga interna ( perdimos 9-3, con gran fallo mío con 2-2 que rompió el partido ) uno del otro equipo le ha preguntado a uno de mi equipo: ¿ vuestro portero siempre tiene esa cara de mala hostia ? Nop. Solo contra los equipos en que hay llorones o listillos, solo contra esos...

Otro beso.

Indiana Jones

El sábado, aprovechando que ponían en la tele al célebre aventurero del látigo, la cazadora de cuero y el sombrero por la tele, nos juntamos para verlo en mi casita. Mejor disfrutar de los clásicos acompañado que en soledad, sin duda. Además, conseguimos una versión sin anuncios, lo que, quieras que no, se agradece bastante en las películas de aventuras.

Quitando a quien lo único que hacía era ver la señal que llegaba mezclada por el cable y que permitía que se viera encima y debajo de la imagen letras misteriosas y anuncios de Tena Lady muy difuminados, el resto disfrutamos de la película, como era menester.

La duda que quedaba en el ambiente después de cada escena era ¿ pero esta peli es en serio, o es de coña ? Porque claro, Indiana Jones corre sacando más culo hacia atrás que una gallina clueca, el nazi del abrigo es el hombre con la risa más absurda de la historia, el mecánico boxeador tiene más pinta de fornido miembro de los Village People que de otra cosa, ...

Hay que reconocer que nos reimos como con pocas películas. Bien es cierto que algunos ya la habíamos visto, así que podíamos divagar y decir chorradas sin problemas. Y lo hicimos sin parar, pero como auténticas ametralladoras.

Habrá que ver la nueva ahora que ya nos hemos ambientado.

Como dato especialmente para ECM ( al que espero le gustara Tanguera ), por fin jugamos al Fields of War, miniaturas de la 2ª guerra mundial. Teniendo en cuenta que no teníamos ni idea de las reglas, las cuales yo no había leido ni una vez y que no hicimos ejercitos proporcionados ni nada similar, la verdad es que fue entretenido. Hay bastantes cosas que a posteriori hemos visto que hicimos mal, pero bueno, lo importante era jugar para descubrir precisamente esos detalles. Y que los antitanques americanos son tirachinas, por mucho que releamos una y otra vez las reglas.

Saqué alguna fotillo maja, que estoy jugando con mi cámara nueva y como que quiero sacarle todo el partido posible. Confío, por vuestro bien, en que me canse pronto y sólo la utilice cuando realmente sea necesario.

Bueno, besos a todos, y, como siempre, sobre todo a ti, sobre todo a ti.

Gallinejas, entresijos, Trivial y Folk

Revisando el blog, descubro que la felicitación que escribí para ECM se quedó en borrador. Publicarla ahora sería absurdo, así que borrada queda. Ya te felicité en persona, pero vamos, imagina que combinaba muestras de afecto para con tu noble persona con insultos conocidos, porque, por mucho que te queramos, eres un mierda. Sí, nuestro mierda favorito, pero un mierda al fin y al cabo. Me alegro que te gustaran las tarjetas de trivial que te regalamos. Pondría aquí alguna, pero en casi todas salen nombres y circunstancias que el común de los mortales no está preparado para ver. Si alguien quiere las 20 tarjetas definitivas, que las pida ( con sus falsedades, sus errores tipográficos y demás ) y se las envío por correo.

Aprovechando el puente de San Isidro, que lógicamente lo hemos pasado en Madrid, como manda la tradición ( y porque algunos trabajaban, jeje ),  pasamos por la pradera. Un mercadillo es en lo que se ha convertido, pardiez. En vez de San Isidro dices que es San Cucufate, y nadie se entera. Al menos, pudimos tomarnos sendos bocatas de gallinejas y entresijos, que es a lo que fuimos. No estaban malos, la verdad, aunque la relación calidad/precio era pésima, sobre todo por la parte del precio.

Después de eso, fuimos a hacerle una tarta de Merengue y limón al Mierda, que sabíamos que lo del merengue le haría ilusión. El merengue estaba bueno, la crema de limón estaba buena, el bizcocho fue el peor que he hecho en mi vida. No se si fue falta de levadura o de calor, pero eso no subió ni un ápice. Total disaster. Claro, que el del cumpleaños no se enteró de eso, que le pusimos un puntito de tabasco, y como que casi muere. Sí, somos sus amigos, sí. Si le sirve de consuelo, no fue el único con tabasco, que a un servidor, mientras le formulaba a usted las preguntas, también tuvo su trozo de tarta rellenado. Den gracias ambas dos que las aprecio como a muy poca gente, que si no las fusilaba. Por quejarme de algo, como es menester, solo diré que para ser jueves, la noche acabó pronto, muy pronto, demasiado pronto. Cobardes!

Ayer viernes, plan tranquilo, pero sorprendentemente bueno. Hace tiempo me regalaron por circunstancias de la vida unas entradas para conciertos ayer y hoy de grupos de músicas del mundo, y hala, allá que nos fuimos. Cojonudo. Kila se llamaban, para los que quieran investigar. Tenían a cañita brava con barba, a un profe de inglés que se iba animando a base de cervezas, a un tipo vestido de Curro Jiménez... Muy pintorescos, pero valía la pena el concierto, y más al precio que pagamos, jeje. Además, que encontramos un bar al lado al que habría que ir en excursión gastronómica viril, que tenían gallinejas, callos, morro, mollejas, torreznillos, callos... La verdad es que tenían una carta espectacularmente grande. Hasta arriba nos pusimos, sin duda.

Besos a todos en estos días, que se lo merecen. Sobre todo tu, que te mereces todos, y alguno más.

400=2*2*2*2*5*5

100,200,300, y hoy, 400 posts en el blog, así que otra recopilación, como en el 100 y en el 300. El 200 fue especial, si, posiblemente uno de los artículos que más me costará escribir y que aún hoy leerlo haga que las lágrimas estén demasiado cerquita de mi ojo. Quizás demasiado literario, demasiado pensado.

Del 300 a ahora, pocos cambios ha habido, la verdad. Podría decir casi lo mismo palabra por palabra. Han pasado cinco meses, y sigo casi en el mismo punto, mientras que el mundo gira a mi alrededor sin parar.

Muchas veces me pregunto que porqué escribo. "Qué le importa a nadie como está mi alma. Más triste que el silencio, y más sola que la luna. Y qué importa ser poeta o ser basura." ( Extremoduro ). La mayoría de las veces es una especie de necesidad vital, de tener que contar algo que realmente, no tiene que importarle a nadie. Así que se escribe aquí y si alguien quiere leerlo, es cosa suya. Pero hay otras veces que son ganas de gritar, de tener que escribir o que algo duela dentro, ganas de desahogarse. Hay gente que sale a correr y eso le genera el chute que vuelve a conectarle con la vida. A mi me enlaza con la vida escribir o leer. Escribir es crear algo de la nada. Rellenar un hueco vacío en el que incluyes unas letras de un lado, otras de otro, y acaba habiendo algo que no había al principio.  Es como cocinar, pero sin mancharse el delantal.

Hay otras veces que escribo artículos que realmente son correos, que son para alguien en concreto. Pero que por alguna razón están aquí, mezclando lo público y lo privado. Unas veces porque puede ser interesante que lo lea más gente, o porque es un vídeo, una foto que le va a hacer gracia a más de uno, otras porque son mensajes que querrías enviarle a alguien y realmente no podrías darle a ese botón de enviar.

Igual que hay veces que se cuelan líneas entre los mensajes que realmente solo tienen unos ojos para que lo lean. Algo genérico que se convierte en algo particular y vivo. Hay veces que, por ejemplo, tengo esa tremenda sensación de tener que pedir perdón a alguien, de tener que disculparme porque tengo la sensación de, otra vez, haber tropezado. De haber hecho el cafre, de haber incordiado, de haber molestado. Y cuando pasa esto con alguien a quien quiero ( sentido amplio de querer ),  cuesta encontrar la forma de pedir perdón. Así que puedo utilizar el blog como herramienta indirecta para ello, aunque sea algo más cobarde que otra cosa. Sí, vale, no soy un valiente. No soy Indiana Jones, no. Yo sería el que se disculparía con Indiana, más que otra cosa, y le devolvería su sombrero.

En fin, confío en que los próximos 99 artículos que escriba aquí muestren ilusión de forma continuada, a demostrar que todo empieza a aclararse definitivamente y que las cosas buenas empiezan a suceder. Porque hay cosas buenas que suceden, que nadie lo dude. Y más que confío en que sucedan y os sucedan a todos. Sobre todo a ti.

De regalo, el término que ninguno había oído el viernes:
Batracomiomaquia

( que conste que yo decía Batraciomiomaquia )

Un bautizo más en la familia

Uno de mis primos ha celebrado hoy el bautizo de su hijo. Un niño encantador, con nombre igual al del padre, y que no ha llorado en ningún momento de la ceremonia ni de la celebración posterior. Increible lo bien que se ha portado el chaval. ¿ Tendrá algo que ver que sus padres sean maestros ? Demasiado pronto me parecería para eso, pero bueno, nunca se sabe.

La gran atracción, realmente, era el hijo de mi prima, que ya tiene año y pico, si no me equivoco, y que no paraba de correr de un lado para otro, de reirse... Hay que reconocer que el chaval es gracioso. Lo mejor de la tarde, sin embargo, es ver a mis tíos, que se les cae la baba con su nieto. Mi tío, siempre serio, ahora va con la cámara sacando fotos a todo lo que hace el chaval y con una sonrisa casi permanente en la cara que yo no le había visto nunca. Mi tía también está muy ilusionada, y se la nota.

Por cierto, beber nos devuelve a la infancia, que ver al hijo de mi prima intentar mantenerse en pie y verselo a un borracho, es prácticamente lo mismo.

Lo único malo que tienen estas celebraciones y fiestas, realmente, es lo que puedo pensar yo. Primero, cuando me pongo en plan borde con el mundo y pienso que las anécdotas que la gente cuenta de bebes y demás son absurdas, carentes de gracia y demuestran que sus vidas están carentes de sentido al limitarse a hablar de eso. Segundo, cuando veo al chaval corriendo y pienso que en algún momento de mi vida me encantaría poder ser padre, pero que eso no es que ahora mismo esté lejos, es que es un imposible. En el anterior bautizo casi pensaba en cuando podría llegar a tener hijos, en este, bueno, digamos que pensarlo hubiese sido tontería.

En fin, que me pongo borde con la humanidad por pura envidia, me temo. Porque si fueran mis hijos, mis nietos, o los de alguien que me importara, escucharía las anécdotas y estaría encantado de ver que la vida sigue, que la vida florece y que por muy cafres que seamos, podemos hacer algo mágico como dar la vida a seres perfectos que luego nos encargamos de corromper.

Reconozco que en algún momento de mi vida me gustaría poder tener hijos, y educarlos, enseñarlos a leer, a pensar. Y que acaben siendo tan educados y tan idiotas como su padre. Porque eso está claro: soy un idiota redomado.

Madrugada madrileña

Acabo de llegar a casa, y hace cinco minutos estaba convencido de que me llevaba una torta, cuanto menos.

Llegando casi a mi casa, veo a un hombre y a una mujer medio discutiendo, forcejeando. De eso que dudas si decirles algo, meterte o no, pero en estas que la mujer pide auxilio. Como diría aquel: "no queda sino batirnos".

Así que móvil en mano llamando al 112, me dirijo al individuo y le digo que pare, y que deje a la chica tranquila. En ese momento, la suelta, me dice algo en plan que quien me pienso que soy, y se viene hacia mi, con una cara llena de ira como llevaba tiempo sin ver. En este momento es cuando veo que la probabilidad de llevarme una torta ( o una ensalada de hostias ) es alta, así que me dedico a mantener una distancia de unos dos metros con el tipo, para que en caso de que quiera pegarme, al menos no darle ninguna ventaja. Recorremos así unos cuantos metros a lo tonto.

Al otro lado de la calle, algo le dicen otros tres, para que se tranquilice y se vaya. A todo esto, la mujer con la que forcejeaba antes seguía allí parada como una estatua. Podía haber puesto pies en polvorosa, si me llevo una torta, al menos que hayamos ganado algo y el tío no la pille después.

Cuando parece que el iracundo tipejo va a irse, interpreta que le estoy mirando mal y vuelve de nuevo. Posiblemente le mirara mal, tampoco vamos a negarlo. Los otros algo le dicen, y de nuevo parece que se tranquiliza al ver que mi intención no es pegarme en ningún caso, aunque me hace repetidos gestos diciendo que se ha quedado con mi cara. Al fin parece que se aleja, y el susto acaba.

Obviamente, mi corazón palpita algo más rápido de lo normal, y todo esto, que habrá sido como un minuto, o dos, como que ha durado horas.

Por suerte ha girado en vez de seguir en mi misma dirección, porque no confiaba nada en que no se volviera de pronto como un animal herido en su orgullo.

Comentarios: los que estaban parados en la parada de autobús de al lado sin ni siquiera acercarse, son unos putos cobardes, porque la situación estaba bastante clara. La chica, que creo que estaba en la parada de bus al irme y que he pasado por delante suyo, me podría haber dado las gracias. El 112, si le llamas y le cuelgas y lo único que oye son voces de un tipo, debiera devolver la llamada, por si acaso.

Y todo esto en una noche en la que ya me volvía a casa con un sabor de boca agridulce... Cojonudo.

Por que alguno lo preguntará: él era sudamericano, ella era sudamericana, y los tres que le dijeron algo, también eran sudamericanos.

El retorno

Parece que voy a volver del excelente tiempo parisino a las lluvias madrileñas. Irónico, cuando casi siempre es al revés. Ayer, paseando por los jardines de Luxemburgo, la cantidad de jovencillos medio desnudos capturando rayos de sol era exactamente igual a los que cabían en el césped. Ni un hueco libre. Se nota que el sol es un bien escaso por estos lares.

Ayer aproveché para visitar los dos puntos de París a los que más ganas tenía: el museo Orsay ( de ahí que ayer pusier aun relatillo inspirado en un cuadro que vi ayer, que no conocía y qu me encantó ) y la Saint Chapelle. Cosas buenas: que ambos sitios son espectaculares, buenos para la vista, buenos para la mente, mejores para el alma. Me encanta el impresionismo, lo reconozco, y es que hay cuadros maravillosos. Entre Renoir, Monet, Manet y Degas, hay auténticas maravillas. Excluyo como siempre a Van Gogh, pero es que no nos llevamos muy bien él y yo. También vi algún Pisarro que me gustó, y eso que por alguna cuestión le tenía un escalón por debajo. Bueno también el precio, que a menores de 30 les hacen tarifa reducida. Sí, de 30. Por cierto, que podían unificar criterios, que en la Saint Chappelle no era así y pague 7.5 euritos. Las mejores vidrieras que he visto nunca. Son geniales. Puede que en alguna catedral española las haya mejores, no lo discuto, pero no están a cinco metros de ti, que ves todos los detalles a simple vista. Eso es el gótico más espectacular que ha habido nunca, sin duda.

Cosas malas: odio a los turistas que tienen que sacar una foto a cada cuadro, especialmente a los que, oh, sorpresa, les salta el flash. A los japos que se hacen ya fotos en posturitas, les fusilaba. Me matan los que ven el cuadro, sacan la foto y pasan al siguiente, sin fijarse ni en lo que hay dibujado, ni acercarse, alejarse... Los cuadros impresionistas no pueden verse solo a un metro, hay que ganar espacio y ver como, los brochazos, los trazos gordos y rápidos, los puntitos, acaban dando lugar a una imagen perfectamente homogénea y brillante. Vendría aquí de nuevo la discusión de si el arte es elitista o no. Claro, que eso supone decir que los que disfrutamos de esos cuadros más que el resto somos elite, y francamente, me temo que no. Habría que buscar otra palabra, sin duda. Pero el turismo de masas debería limitarse a Eurodisney y al parque Asterix, sin duda.

También me cansé demasiado. Mucho calor y un calzado pensado para andar tres o cuatro horas, no siete seguidas. Pero valió la pena. Especialmente porque eso de tener un día de vacaciones a costa de la empresa viene bien.

La tarde, en el hotel, tranquilito, leyendo, navegando por internet... lo típico. Mi portatil me ha aportado mucho más desde enero de lo que me había aportado en los tres años anteriores. Curioso, sin duda. Gracias a él, como quien dice, ayer pude irme con una sonrisa a dormir.

Y nada más, en breve emprendo vuelo, en breve les veo a vuesas mercedes, en breve me tomo un copazo con ustedes / vosotros.

Besos para todos, sobre todo para ti!

El largo invierno

El invierno del año pasado se había solapado ya con éste, sin que entre medias hubiera dado a tiempo a que alguna flor hubiera nacido, o que algún día, algo de calor se hubiera podido notar entre una nevada y la siguiente.

El suelo se había convertido en un un manto gigante de nieve, una espectral sábana que alguien había extendido sobre todo el paisaje y que nadie parecía atreverse a tocar. Sólo se ensuciaba cuando no quedaba más remedio y había que desplazarse, quizás a por leña, quizás a por comida.

En esos momentos, no quedaba más remedio que abrigarse lo máximo que se pudiera, intentando dejar la menor parte de piel al aire posible, asegurarse de llevar todo lo necesario, abrir la puerta, salir y cerrarla con rapidez antes de que los copos pudieran empezar a apoderarse del calor que se había quedado dentro. Una vez fuera, todo consistía en caminar, y caminar, y caminar. No perder nunca las referencias, no buscar atajos. Seguir hacia el destino con cuidado, sabiendo que cualquier despiste tenía mucho más peligro que antes.

Quedaba avanzar, en solitario, por la blanca llanura. Sin apenas ver nada hacia delante, con la única compañía de las huellas mientras se difuminaban, por detrás. Esa es la auténtica sensación de soledad y de enfrentarse al vacío. Con el frío intentando desabrocharte los botones, con la nieve intentando hundirte a cada paso, con los copos no dejandote ver las irregularidades del camino. Y con tu miedo, pidiendote a cada paso regresar, quedarte en casa, y confiar en que llegue la primavera que parece que nunca llegará. Y sabiendo que, si te pierdes, nadie podrá acudir en tu ayuda. ¿ Y no estoy ya más que perdido ?

Confiemos en que se acabe alguna vez el marchar en solitario.
Confiemos en que se acabe alguna vez el largo invierno.
Confiemos en que en algún momento vuelva a haber primaveras.

De piratas clásicos y modernos

El fin de semana pasado conseguí que en mi querida nintendo DS funcionara el scumm vm. Para los que no lo conozcan, un programita para ejecutar antiguas aventuras gráficas. La primera en instalarse fue "the secret of Monkey Island", por supuesto. Quitando algún pequeño problema con el zoom y la última línea del inventario, todo funciona bien, y lo único que me falta es un botón para saltar los diálogos más rápido.

Dicho juego, al que ya llevo dedicadas unas cuentas horas, es uno de los juegos más divertidos y originales jamás realizados, sin duda. Jugandolo, se nota como hay partes que fueron vilmente copiadas por Disney con sus piratas del caribe, desaprovechandolas claramente. Mucho mejor personaje hubiera sido Guybrush Threepwood que el capitán amanerado. Y si alguien hubiera conseguido plasmar en el cine las grandísimas peleas de espadas, consistentes en soltar insultos y réplicas al rival, hubiera conseguido mi admiración por toda la eternidad.

"Peleas como un granjero!" "Qué apropiado! Tú peleas como una vaca!"
"¡Una vez tuve un perro más listo que tu!" "Te habrá enseñado todo lo que sabes"

En fin, los clásicos inmortales.

En el juego sale una brújula que esta dirigida, en vez de hacia el norte, hacia la tienda de un vendedor de barcos realmente pesado y gesticulante ( en sucesivas entregas del juego cambiaría los barcos por otros bienes, como ataudes ). Recuerda un poco a la que salía en piratas del caribe, que te llevaba siempre hacia aquello que más deseabas.

A veces no es mala pregunta saber hacia donde nos apuntaría dicha brújula si estuviera en nuestro poder. Nada como saber lo que deseamos para saber aquello que puede realizarnos o que puede hacernos infelices al no poder conseguirlo. O para darnos cuenta de lo que realmente es importante en nuestras vidas. Cada vez hay menos cosas importantes, pero de mucho más valor.

To say You something stupid, like "I love you"

Siguiendo vídeos por youtube he acabado en este, en el que siempre me ha sorprendido lo bien que queda la voz de Nicole Kidman.

Pongo la letra, para quien quiera practicar su inglés.

I know I'd stand in line until you think
you have the time to spend an evening with me
and if we go someplace to dance
I know that there's a chance
you won't be leaving with me
and afterwards we'd drop into
a quiet little place and have a drink or two
and then I'd go and spoil it all
by saying something stupid like I love you
I can see it in your eyes that you despise
the same old lies you heard the night before
and though it's just a line to you
for me it's true and never seemed so right before
I practice every day to find some clever lines
to say to make the meaning come true
but then I think I'll wait until the evening
gets late and I'm alone with you
the time is right, your perfume fills my head
the stars get red and oh the night so blue
and then I'd go and spoil it all
by saying something stupid like I love you
the time is right, your perfume fills my head
the stars get red and oh the night so blue
and then I'd go and spoil it all
by saying something stupid like I love you
I love you, I love you, I do

Son curiosos los comentarios que tiene el vídeo ( o a lo mejor estaban en la otra versión del vídeo, que cargaba fatal ). Hay uno que decía, traduzco: "y entonces voy y lo destrozo todo al decirte algo estúpido, como te quiero... Yo lo hice... Y fue mal... debí haberlo sabido..."

El caso es que muchas veces lo sabemos, pero aún así algo dentro de nosotros nos pide que lo hagamos, para darnos la torta y acabar con la incertidumbre. Realmente no lo hacemos por eso, no, lo hacemos porque confíamos en que esa mínima probabilidad que vemos, que deseamos, haga que todo tire hacia delante mágicamente.

However, it is really difficult to be brave
by saying something stupid,
like i love You.

viajes con anécdotas absurdas

De nuevo, como no, en París, mi ciudad predilecta ( se oyen risas de fondo entre la multitud ). Un viaje largo y anecdótico, lleno de bellos momentos. Primero, en vez de ir directamente al aeropuerto, me toca pasarme media hora en el curro esperando para que me saquen un tubito de sangre. Es una sensación preciosa estar en una cola en la que sabes todo el mundo lleva orina en un frasquito y podría iniciarse la guerra más asquerosa de la historia. Encima en ayunas, claro.

El tipo de la aguja pinchaba bien, pero al quitar la jeringuilla podía haberle puesto un poquito más de amor, solo un poquito.

En fin, que desayuno y taxi al aeropuerto, posiblemente la primera vez que hablo con un taxista durante todo el trayecto. ¿Serán los años? ¿ Será la madurez? ¿Será que hablar de la victoria de la liga y del Madrid es un tema realmente fácil?A lo mejor me estoy volviendo persona medio sociable y todo.

T4, donde parece que nunca dejarán de putearme y llenarme de odio. Billete electrónico en mano, puertas teóricas, HJK. Puerta en los tres monitores habilmente escondidos por todo el aeropuerto: M26. Para el que esto no le diga nada, quiere decir que hay que irse a la T4 satélite en el metro interno, es decir, donde cristo perdió la guitarra. Así que hala, de paseo.

El panorama, como es previsible, es aterrador: padre, madre, hijo por un lado, padre, madre, hijo1, hijo2, por otro. Avión lleno de carne fresca para Eurodisney y cuatro tontos más que nos hemos quedado con cara de despistados. Bueno, cuatro más no, que el avión llevaba un overbooking considerable, con 12 personas en la lista de espera. ¿ Las aerolíneas pueden vender cualquier número de billetes para un avión? Uno más, lo entiendo, dos. Doce me suena a tomadura de pelo, o a canallada.

Por si alguno pensaba que el avión estaba ahí, sorpresa. Hay que coger el bus, cosa que yo creía ya totalmente superada en la T4 y especialmente en Iberia. Entre metros y trenes recorro más distancia que de mi casa a Plaza Castilla. Claro, que el autobús tiene truco, que una niña, la pobre, se marea y vomita. Por suerte lo hace ya con el autobús parado, porque en movimiento mi maleta habría acabado empapada. Espero que todas las turbulencias del vuelo no hayan acabado con ella.

Y al subir al avión, empieza el cachondeo. Uno elige un sitio con amor, en el pasillo, salida de emergencia. Mejor asiento del avión, sin duda, quitando los de business de primera fila y el del piloto. Una amable azafata me pregunta, con mucha educación, si no me importa cambiar asiento para que una pobre familia, dos padres, dos gritones, pueda ir junta. Accedo sin problemas, claro, pero eso de tener que atravesar el pasillo desde la fila 28 a la 7 cargado con todo en dirección contraria al flujo humano y sin que la azafata haga nada más que darte las gracias, pues está chungo. Nuevo sitio, donde empiezo a leer  "El fundamentalista reticente" de Mohsin Hamid. Fracaso, porque una nueva azafata me pide que vuelva a cambiarme de sitio. Bueno, a mi y a mis compañeros de fila. De nuevo hacia atrás.

Sitio final, donde pasar un vuelo en el que las turbulencias casi ni se notaban gracias a los berridos de un niño que tiene un gran futuro como alarma antiaerea. Que salvaje el chaval. Ni un minuto callado. Menos mal que el libro ha estado interesante, pero corto.

Al menos hoy no ha habido retraso, y el taxista oriental que me ha traido, cuyo francés era como el mío y que iba mirando el callejero mientras iba a 100 por hora por la autopista, no se ha perdido.

Y aquí estoy, en un viaje supuestamente hasta el viernes en el que acabo de descubrir, oh sorpresa, que el jueves es fiesta en Francia. Con un poco de suerte, día de vacaciones pagado. Con mi suerte, todo cerrado en París, lo estoy viendo. Con más suerte, vi viaje se acorta sustancialmente.

Pues eso, que ya iré contando más.

Al margen de esto: grande el Madrid, que demostró que es buen equipo, con caracter y que en cuanto Raúl se va del campo, se puede jugar con 10, que son los mismos con los que se juega cuando él está en la cancha. Higuaín lleva más goles por minuto que él, pero fijo. Y más ocasiones generadas, más desmarques, más asistencias de gol...



 

Valor y decisión

Ya he publicado o comentado alguna vez alguna cosilla de postsecret, donde la gente manda postales como las de toda la vida, con sus secretos, sus sueños, sus ilusiones.

Los domingos hacen una recopilación de las recibidas durante la semana. Hoy una ha concentrado mi atención:


"Siento que estamos en el borde de algo grande. Da un salto de fe conmigo"

Madrid, 200 años después

Sí, son las cuatro de la mañana y debería irme a dormir para mañana aprovechar el día de alguna forma ingeniosa, pero realmente el plan que me apetecía para por la mañana al final no pudo ser, que le vamos a hacer. Así que me encuentro en casa, delante del ordenador y sin ningún buen motivo para irme a dormir.

El caso es que hoy hay cosillas que contar. Primero, que con el 200 aniversario de la revuelta de Madrid contra los franceses la gente se monta unas películas dobre patrias, identidades nacionales y demás que no vienen al caso. Hablan de ideales, de lucha por la libertad... Mentira. Nos rebelamos cuando creímos que se llevaban a Bayona a los últimos miembros de la familia real que quedaban en Palacio. De una familia real que nos vendió, que al volver después de la guerra nos traicionó y nos mintió. Fernando VII, el deseado, Vivan las caenas! Nos rebelamos contra unos franceses que lo único que hacían aquí era cabrear al personal y tocar los huevos. Nos nos rebelamos por una bandera, ni por un himno, ni por una idea de España que se estuviera mancillando. No. Nos levantamos porque nos tocaron los huevos, simple y llanamente.

Los que hablan de ideales, de lucha por la libertad, que se planteen quienes plantaron cara a los franceses ese día. La gente que no tenía dinero para comer, analfabetos. Gente que las ideas de la revolución francesa no habría oído ni una sola vez. Gente que bastante tenía con saber qué comer al día siguiente, como para preocuparse por altos ideales y grandes ideas.

Centrandonos ya en lo de hoy, hemos visto dos espectáculos. Un primero en la plaza mayor ( maaaaaalo, lento y aburrido ) y un segundo en Cibeles ( donde el domingo irá el Real Madrid, sip ). El de Cibeles, con la Fura dels Baus, valía la pena verlo. Acrobacias, máquinas extrañas, cosas que cuelgan, que vuelan, fuegos artificales, Jose María Pou en el papel de narrador... Vamos, que no le faltaba de nada al numerito. Una visión muy particular de la historia, pero bastante aceptable. Quizás sobraba algo de la moralina final y que no lo contara lo que pasó con esa Pepa de la que tan bien hablaba, y que ese pueblo que tanta libertad quería fue el mismo que acabó derrogándola. Es lo que tiene la masa analfabeta, que por desgracia es incapaz de distinguir por sí misma lo bueno de lo malo.

Destaquemos especialmente a la individua de detrás nuestro, que no ha parado de soltar gilipolleces extremas toda la representación. Empezando cuando Pou ha dicho algo como "el pueblo de Madrid se rebeló" y la tipa ha gritado: "que no es pueblo, que es ciudad" Y no, es Villa y Corte. Luego con gritos de "No a la guerra" ( ¿ Se referiría a la de la Independencia? ) y un último grito de "Arriba Zapatero" que ya era para arcabucearla.

No me llevé mi cámara por si acaso estábamos en mitad de la multitud, así que no tengo fotillos. Una lástima, porque era buen momento para probar algunas cosillas, ahora que ya he sacado con ella la primera foto que quería sacar y puedo experimentar. Habrá que experimentar en otros momentos, en otros lugares.

Besos a todos y recordad que, tal y como es, Esperanza Aguirre habría vendido su alma a Murat a cambio de poder, fuera el que fuese.

De la sangría del Pozo / los Portugueses no hablo, que al mañito le ha doblado y luego se dormía en la tetería. Qué nenaza estás hecho!

Algo de lo que sucede por mi vida

Que no es mucho, para qué vamos a engañarnos. La vida sigue dando vueltas, entre tartas de chucherías a mujeres que cumplen hoy años, pacharanes por litros en la noche de ayer, libros, libros y más libros a cada cual más interesante.

Nuevo viaje a París para el lunes, en el que salgo después de que saquen sangre en el curro para la analítica, la primera en la empresa después de dos años. Sería gracioso que me declaran no apto para el curro. Bueno, realmente no tendría gracia ninguna, pero bueno...

Del resto de cosillas, decir que he decidido presentarme al menos a un examen de ADE, así, con valor. Si logro estudiar este puente, la semana en París, el puente siguiente, y la semana siguiente, que es probable me toque ir de nuevo para allá, yo creo que tendría tiempo de prepararme Econometría, mi gran bestia negra. Me presentaría a econometría II, pero resulta que hay que hacer un trabajo, vaya por dios...

Bueno, veamos como se desarrolla este puente en el que contaba con haber llegado a casa a las 00:00 y llegué a las 4:30. Vale, que me lo pasé bien, que valió la pena, pero bueno, creo que será día a saco, día tranquilito. Aunque el domingo ir a las Cibeles tendría su encanto, sin duda.

Sean felices aquellos que se lo merezcan. Y tu te lo mereces más que nadie.