No éramos demasiados los clientes que quedábamos aquella noche en ese piano bar. La hora del cierre estaba cercana y el hecho de que el día siguiente fuera laborable hacía que el número de asientos desocupados fuera elevado.
La música que sonaba apenas era capaz de hacer que los presentes dejaran de mirar sus bebidas intermitentemente. La melodía se ahogaba en alcohol, congelada entre los derretidos cubitos de hielo.
Una voz nueva, fresca, aislada de la atmósfera decrépita del local empezó a cantar acompañando la nueva canción. Sonaba ajena al local, proveniente de otro sitio que nada tenía que ver con ese tugurio. Todos los presentes despertamos de nuestro embotamiento para buscar el punto que daba letra a esos acordes, que daba vida a ese local.
Ahí estaba ella: debajo de un foco, fumando y cantando a la vez, con su mirada ausente, perdida, enlazada y mezclada con el humo y su canto. Su rostro, cubierto por un sombrero, en sombras. Apenas se podía ver el contorno de sus labios. Era un ser irreal, que sólo destacaba por su interpretación de una canción que ninguno podríamos distinguir, porque no escuchábamos palabras, solo un torrente de melancólica voz que llenaba el ambiente.
Cuando la canción acabó y empezó la siguiente, ella calló de nuevo. Un minuto después, todos seguíamos expectantes por si volvía a cantar, pero ella y su cigarro permanecieron en silencio, Otro minuto más tarde, se levantó, se fue, y no nos quedó al resto más que seguir viendo la miseria que estaba en el fondo de nuestras copas.
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